Parafraseando Eu

Estratégias

2011-12-08T00:29:00.001-02:00

Crônica publicada originalmente no site Cultura Plural, coluna: Chocalho de Palavras, 06/12/2011.

Nunca sai de casa sem levar o guarda-chuva nos últimos vinte anos. E assim tem sido, se vejo pela vidraça da janela do escritório uma pequena nuvem aparentemente carregada, não tem jeito, pego este objeto incomodável para ser a amante de mãos dadas pela cidade. A chuva que ameaçava cair, cada pingo uma ópera para musicais hollywoodianos. E pelos outdoors a propaganda do motel com os sete, oito parcelamentos no cartão de crédito, provocando estranheza de alguns alunos na espera da condução que os leva de volta para casa depois de mais uma semana de cursinho pré-vestibular. Pensei, não que seja um erro, mas existe um paradoxo dividido pelo começo de uma avenida conhecida do centro da cidade. Quadras acima, descobri nesta mesma semana, que a primeira rodoviária da cidade é no local em que hoje funciona um dos jornais, os guichês de compra de passagens, ficavam no espaço em que encontramos parte do comércio – lanchonete, livraria e uma loja de malhas. Adiante, mais exato uma quadra acima, o primeiro cemitério.

A cultura histórica não li nas páginas ou em consultas na biblioteca municipal, por mais que muitas vezes a chave do conhecimento esteja decifrada pelo toque dos nossos dedos - livros, teclado do computador, é com a prosa e por ela que aprendemos. O cuidado com as historietas pode salvar um exilado com guarda-chuva nas mãos. “Proibido entrar com animais” – afirma a placa na entrada da farmácia, uma delas pelo menos tem isso na porta principal. Adiante, chocolates, bolachas doces, açucares variados. “Cuidado, açúcar”, slogan de um creme dental em promoção pague 2 e leve 3. A atendente pergunta se não vou levar chocolate hoje – meu riso deve ser traduzido por “é óbvio”.

Nos dias de instabilidade do veranico com os ponteiros no horário de verão, não sabemos se o guarda-chuva é a melhor proteção que qualquer filtro solar, ou um dos recursos contra as pancadas de chuva que costumam acobertar a cidade. Uma fórmula infalível para não perder o rumo das andanças é adquirir hábitos de não sair em dias com cheiro de chuva. A minha avó sempre dizia isso, nunca entendi direito essas coisas. Mais fácil saber de signos, não pergunte o meu, pouco sei dele, e desconfio que as previsões estão todas mais preocupadas em saber de 2012.

Na segunda-feira; tempo bom. Terça; poucas nuvens. Quarta; ninguém sabe nada. Quinta; o dia começou com céu limpo. Sexta; cansado, ventos fortes. Sábado; últimos do ano. Domingo; comprar guarda-sol.

Estou sem tempo e fiz uma listinha semanal, enquanto o barulho dos carros na madrugada na mesma avenida dos outros causos, não é moda com sonoridade musical, mas algo comportamental. Depois, guarda-chuva sempre incomoda apenas quem o carrega. Uma nuvem, quase 01:28, sábado.

Três assuntos

2011-11-13T00:58:00.001-02:00

Tinha a mania de não deixar os sapatos na porta da entrada. Acreditavaque a mania não era nada mais que uma tradição familiar. No tapetinho com odizer “bienvenido” laranja, pouco do pó vermelho da sola das sandáliaspermanecia.

Pela rodoviária da antiga capital do café, enganado pelo frio atípico dopseudo verão, bebia lentamente um café com pouco leite comprado na lanchonetedo local. Não tome café em rodoviárias – era a sentença da sua mãe. Sem chancespara lembrar dos conselhos, pediu também um pão frito – pouca margarina, pediu.

O jornal da semana passada, nada pode ser pior, notícias que já setornaram baluartes das sabatinas disparadas por aí. Dessa vez o herói dainvasão da USP ou o culpado pode vai depender de que lado você está. Em umaépoca em que tudo se dilui, admitir um posicionamento político é algo beirandouma piadola. Não vamos refutar o politicamente correto, nem questionar o talhumor inteligente feito no Brasil, mas ao presenciar a situação na invasão da reitoriada Universidade de São Paulo, uma das faixas chamava atenção: “ninguém estáacima da lei, só os políticos corruptos do Brasil”. A interpretação é um estado livre, por maisque conste na história de muitos homens o contrário disso.

Dois senhores tomando o seu café – um deles reclamando do sabor não termais a essência de outras décadas, enquanto o outro, culpando a falta da geadano inverno, quando sacas de café eram perdidas. Espectador, acabei desviando ofoco do noticiário televisivo, prestando atenção na prosa dos dois homens.

Outro dia, a deriva em um ônibus cheio no trecho entre Londrina e PontaGrossa, antes de chegar no primeiro dos muitos pedágios, vi que a reitoria daUSP tinha sido retomada com intervenção da polícia. Nestes formatos enquadradosna tela de celulares toda notícia parece menor do que é. Na margem da reportagem, a fala de umgovernador, dizendo sobre democracia.

Quando passou a chuva, inexplicavelmente o sinal da internet caiu. Semconseguir sinal, nem ligar para avisar sobre a chegada na cidade consegui. Maisrápido que a mudança brusca do tempo, foi à tecnologia da operadora de celular.

Voltei na conversa dos dois senhores na rodoviária de Londrina – nãoprecisamos de tempo, mas precisamos do agora para comparar com o passado. O vapordo café no copo de pingado e as notícias não atrasadas – a democracia do finalde semana.

[crônica escrita especialmente para a Coluna "Chacalho de Palavras", do site Cultura Plural]

Dez anos depois

2011-09-15T16:07:00.002-03:00

*crônica publicada originalmente no site Cultura Plural, coluna Chocalho de Palavras.

A explosão da internet tornou-se a maior vantagem do mundo (ou o contrário, pode ser), e, com os dez anos dos atentados do onze de setembro, fomos atacados novamente pela crise do tempo. Inevitável é não lembrar o que fazíamos naquela tarde de pseudoprimavera. Pelo menos para mim foi através dos televisores mudos expostos nas vitrines – batendo os pés nos outros transeuntes não compreendíamos nada do que a ancora do plantão vespertino falava, bombardeados pelas imagens dignas de filmes spielbergianos.

Talvez o impacto do onze de setembro tenha refletido nas gerações acostumadas e colonizadas pelos filmes americanos de guerra, normalmente colocando os Estados Unidos como a suprema fortaleza, algo já visto nas brincadeiras de “forte apache” (em miniatura) no tapete sala com os indiozinhos em confronto com os cavaleiros americanos. Sem saber nada de geopolítica estávamos diante de questões históricas, que arremataram a inocência daquelas brincadeiras após o western Fort Apache (1948), de John Ford, anos depois.

Em uma época de pós, mesmo com algumas refutações teóricas sobre o conceito de pós-moderno, não há como negar: uma década depois dos atentados o mundo teve mudanças sistemáticas, principalmente nas ferramentas de informações pela internet. Em março deste ano, presenciamos praticamente ao vivo o tsunami que atingiu o Japão, devastando várias cidades. Certamente foi a primeira atrocidade que teve grande parte das lentes do mundo, três anos depois do episódio em Nova York foi a vez de Madrid, capital espanhola, sofrer com o terrorismo dentro dos vagões de metrôs.

Porém, foi com a invasão do Iraque por tropas americanas e a deposição seguida do assassinato do ditador Saddam Hussein, que novamente trouxe o bombardeio de tudo aquilo iniciado naquela tarde de 2001, deixando a sensação do alcance da internet ter atingido o seu primeiro “boom” noticiando uma guerra.

O grande exemplo ocorreu no começo de maio deste ano, quando o presidente americano Barack Obama anunciou a morte de Osama Bin Laden, durante uma operação no Paquistão. Identificado como o grande responsável pela queda das torres do World Trade Center, tornando-se o inimigo número um dos americanos e do restante do mundo. Como espectadores acostumados à totalidade dos fatos, não ter a certeza da morte do fundador da Al- Qaeda, nos joga no terreno das desconfianças surgidas com a internet.

Dez anos depois, ainda é melhorar cantarolar: eu detesto George Bush desde a Guerra do Kwait, conforme Zeca Baleiro e Chico César. Se quiser deixar as coisas mais light: quero adoçar a minha sina, que viver tá muito diet.

Epitáfio

2011-09-04T01:44:00.000-03:00

[foto de Washington C Takeuchi - www.circulandoporcuritiba.com.br]

Há trinta e um dias, o meu avômaterno completava 87 anos, cercado de familiares, netos, bisnetos e algunsamigos. No dia seguinte, os mesmos velavam o seu corpo em uma capela do Cemitériodo Abranches. A quantidade de horas entre o aniversário e a morte foiexatamente de um dia. Talvez o maior contraste da sua morte foi a disposição da vida que sempre o acompanhou. Não era do time dos assíduos idosos clientes dos consultórios médicos, costumava dizer que seu sangre bugre era oresponsável pela vitalidade.

Aprendeu cedo a viver zelandopelos outros, aos oito anos, órfão de mãe precisava cuidar dos outros irmãos,obrigações para um primogênito. Ainda sem o buço preenchido pelos fios grossos de barba começou atrabalhar nas lavouras de cana em Ipiranga, cidadezinha na região de PontaGrossa. Casou-se e criou seus seis filhos e mais três sobrinhos. Funcionário daconstrução civil, usava as folgas do final de semana para reformar a casapequena de madeira em um bairro da região norte de Curitiba. Com o tempoconseguiu terminar – prendado, usou os dotes de marceneiro e fez guardas roupas, camas, casinha de cachorro e a mesa da cozinha, que sempre julgou ser um lugar sagrado para o encontro dafamília, por mais que preferisse ver as pessoas juntas de longe. Isso se tornouuma espécie de identidade do meu avô paterno, que com aforismos popularesdeixou o seu legado para todos nós: meucarro é movido com feijão e cagou-se oPTB, são parte do conjunto imprescindível. A sua morte foi um choqueprincipalmente para todos nós que enxergávamos ali a significação diferente dosdicionários para a eternidade.

Um dos segredos da vida é este,crescemos com a ideia de que não vamos perder as pessoas amadas, preferindo acreditarque a morte é algo distante. Isso desconcerta nós todos, entendível, afinal nãoestamos preparados para perdas, por mais que a natureza humana seja a únicacomprovadamente racional. Este pensamento somente ocorreu no momento em que otumulo era fechado – paradoxo de quem sempre usou as mãos para concluir suas própriasobras.

Em tempos que a expectativa devida das pessoas está futuramente associada para um milênio, conforme o biogerontologistainglês Audrey de Grey, talvez a morte na modernidade seja os meros descuidos diários.Aquilo que o poeta satírico romano Juvenal chamou de mens sana in corpore sano – umamente sã num corpo são, mostra que já no século I a essência da medicinaortomolecular estava na sátira latina. As etapas da vida tem narradoresdiferentes, que frequentemente estão apoiados nos causos e contos – passamos deouvintes de uma narração em terceira pessoa para com o passar dos anos chegar aprimeira pessoa, evocando igualmente a um casmurro o sentido da vida, que Segimundoindaga em uma prisão: Qué es la vida? Un frenesí. ¿Qué es lavida? Una ficción.

Longede saber qual o sentido e a durabilidade da vida, mesmo quando a ciênciamoderna traz a tona do debate os mil anos que as pessoas podem viver, fazendocom que muitas pessoas pensem realmente qual o sentido de um milênio de vidapara quem normalmente busca nas invenções o melhor de uma vida na infância, respostasque nenhum gene pode responder. Adão o personagem bíblico morreu com 930 anos,segundo textos históricos e bíblicos, nem ele mesmo conseguiu os mil anos,diria o meu avô.

Ficção ao vivo

2011-08-22T03:15:00.001-03:00

A cidade lá embaixo da minha janela é gelada nesta sexta feira. Está certo, meteorologistas são previsíveis, mas desta vez, admito: eles acertaram, tempo frio com chuviscos que nem parecem o cenário da chuva forte iniciada há mais de 24 horas.

Carros apressados, a rotina do final de semana, não quer reprise, pensa em chegar em casa logo, futebol, não, isso é nas quartas, seu time é da primeira divisão, pensa em zoar o amigo com time rebaixado e os jogos na sexta.

Com a esposa ausente, ela trocou a noite ao seu lado para acompanhar a mãe em um supermercado 24 horas no outro extremo da cidade, amanhã alguns primos da sua tia se hospedam na casa da sua mãe – casamento de uma vizinha amiga dos tempos de dificuldade com a suspensão da poupança por um ex-presidente.

Aqui, não há nada, o silêncio dos apartamentos vizinhos é a sentença, não tem futebol, mas último capítulo da novela das nove. Ri no seu tempo de televisão se falava, novela das oito, está certo, vai ver que o tempo é diferente a cada geração.

Insatisfeito com a presença solo, pega o controle remoto e começa zapear pelos diversos canais, pagos graças algumas horas extras no trabalho o final de semana. Normalmente passa por diversos canais no menor tempo possível, aprendeu que passando de um para outro, descobre programas novos, que normalmente durante a semana com mais pessoas em casa não consegue.

Na propaganda de uma cerveja com seus atores todos felizes e jogando sinuca, tocando uma música dos seus tempos de bailinho adolescente, começa a se sentir diferente. Na verdade o riff da sua primeira música aprendida em uma guitarra para canhotos com cordas para destros é começo do fim. Talvez sua única saudade no horário nobre. Até aqui, quem matou a Norma?

Ponta Grossa, 21h36, 19/08/2011

publicado originalmente no Blog Repúblicas do Brasil em 19/08, às 21h56

http://republicasdobrasil.com/blog/diversos/ficcao-quase-ao-vivo/

A verdade está dentro

2011-07-17T11:45:00.000-03:00

Acordo cedo no domingo, prezo por não olhar o relógio de pulso, mas os latidos dos cachorros vizinhos alarmam que o dia apenas começa. Que os cães criados dentro dos limites dos muros são fontes de estranhezas, não há duvidas. Portanto quando os cães vira latas latem, apenas querem alertar qualquer coisa sem alguma pretensão, pois a rua exige essa indiferença, diferentemente dos nossos cães domésticos. Poderia começar pela estranheza que está aqui dentro, mas cercado pelas lembranças que vocês impregnam, este espaço mesmo sem vocês é a casa de vocês (perdoe a repetição, aqui ela se fez necessária).

Nesta manhã de 19° em pleno inverno curitibano, começo pela história de vocês, primeiramente um personagem ultrapassando o meio século de vida com alguma folga, enquanto a outra personagem abre a janela da casa dos vinte anos. A esta altura o táxi laranja já está estacionado no outro lado da cidade, diferente dos outros domingos, carregando pessoas e histórias, hoje ele está embaixo de uma árvore no outro extremo da cidade. Quantos contos e personagens, viagens, corridas não pagas, gorjetas de gente pobre – uma vida é pouco, nem com bandeira dois, é possível contar. Pois é, taxistas são o voyeur da realidade urbana, se não passa pelos bancos do carro, passam pelos olhos prestados a atenção nos outros sujeitos do trânsito. Lembro que quando pequeno acordava no meio da madrugada com você colocando o cobertor sobre as minhas finas pernas. Depois, quando eu fiquei um pouco maior, acordava no meio da noite preocupado se você já havia retornado do trabalho – caminhava até o quarto, vê-lo roncando era o meu passaporte para voltar aos sonhos.

Disseram certa vez que todo menino encontra o super herói nas telas do cinema, outros nos esportes, principalmente no futebol, olha que nas palavras de um cinéfilo e um inveterado amante do esporte que o Carlos Heitor Cony definiu em forma de religião: “Deixei de acreditar em Deus no dia em que vi o Brasil perder a Copa do Mundo no Maracanã”, meu super herói é você, sempre há de ser, nenhum roteiro de Posolini seria capaz de encontrar justificativa no amor que sinto por você.

Praticamente três semanas sem conversar com você, por estas inconveniências cotidianas, criei uma espécie de autoexilio, hoje, percebo o quanto autoritário e pedante foi querer distanciar presença, calando palavras – mas, hei, os sentimentos sempre foram verdadeiros, para eles, há amor, como sempre falamos um para o outro. Nas idas e vindas da sua pré-escola, tempos em que subíamos a Leonardo Cobbe de mãos dadas sem os olhares curiosos de terceiros. Para depois, quando andávamos abraçados na saída de algum lugar, as pessoas ousarem perguntar: são namorados. De certa forma eles estavam certos, nossa década de diferença reflete essas coisas, como eu levar você ao cinema para assistir o Nemo, saindo de lá com o capuz do moletom cheio de pipoca jogadas por crianças se divertindo mais com isso que com as histórias do Bruce, aquele tubarão com pose de machão e chorão.

Quando em quando, fiz parte de responsável por você, sendo uma vitima dentro de shows que eu não gostava, sempre deixando isso bem claro – mas sem o direito de reclamar, afinal, quem a fez ouvir o rock de cada dia, fui eu.

Aqui nesta casa sem vocês, não é fácil, o relógio marca o silêncio, os cachorros agora dormem, apenas eu continuo aqui. Se vocês são personagens, até podem acreditar que sejam, de certa forma, são mesmo, principalmente aqui.

Mas para mim vocês são os autores disso tudo resumido nesta crônica dominical, meu pai e minha irmã – Francisco Carlos Scuissiatto e Karine Scuissiatto, personagens do texto, pessoas que fazem parte do melhor da minha vida, aniversariando no mesmo dia.

O narrador está pelo texto, enquanto eu vou para o outro lado da cidade almoçar em um churrasco com eles. Ao lado das pessoas que são uma parte da minha vida, a outra está com a minha Priscila Schonberger, também aniversariante neste mesmo julho.

Dois mapas

2011-07-10T03:01:00.002-03:00

A primeira vez que se perdeu não soube muito bem o que fazer. Isso deveria ser a razão trazida por todos os insensatos sentidos aprendidos com a vida. Mas ao sentir aquele gosto adoçado demais do chá, oprimia os erros que soavam verdades.

Pela ordem nada civilizada dos dias frios, resgatou dos guarda-roupas umas peças ganhas de uma antiga amiga. Nada era mais confortável que sair de casa bem protegida do inverno, que segundo os anúncios meteorológicos era o mais forte dos últimos dez anos.

Nas ruas o ar quente saído das bocas das pessoas forma o fenômeno que lembra os balões de falas em histórias em quadrinhos – um ponto chamativo para os turistas. Eles lotam a cidade com sua visão romântica do frio, herança dos filmes americanos, quando correr no Central Park e ver neve nos filmes infantis é algo doce.

Na verdade escreveria um texto que pudesse ser quente, algo que as crianças que caminham para um dia de aulas, ou mesmo os trabalhadores contariam para os colegas no cafezinho. Um parágrafo isolante, distante de todo e qualquer risco de sentir um ventinho a mais beliscar o dedo desprotegido.

Quando o ponteiro do relógio marcasse dez horas, sairia da saleta, atravessaria a rua, olhando atentamente para os dois lados, chegaria na floricultura com o preço mais em conta no centro da cidade – pediria descontos no ramo de rosas pechinchado em um telefonema. Ao chegar no trabalho, teria que dizer que uma senhora a pediu para ficar com as flores, pois ela iria ao um advogado para discutir questões referentes ao seu divórcio. Uma mulher de meia idade chegar no escritório segurando rosas, poderia ser interpretado como qualquer coisa que o direito julgue necessário. Mentiria para eles, jamais precisaria dizer a verdade, historicamente, somos obrigados pela verdade a sempre estar atento na realidade coesa das coisas.

Naquele dia não sairia mais de sua mesa de trabalho, apertaria as pernas quanto sentisse vontade de urinar, não permitiria mais perguntas sobre o ramalhete que estava ao lado dos seus pés.

O cachecol envolto em um nó torto cobria o pescoço, já sem cheiro, demonstrava o guarda-roupa de mais de um ano. Sem um mapa nas mãos, quis sempre homenagear os andarilhos gentis sem saber dos mapas do acaso, mas os dedos duros de frio – ritmando contra o calor exaurido das palavras.

A quentura de uma chaleira com água para mais um chá, o som da falta de pontuação, enganos vestidos pela velha amizade.

Umas simples rosas compradas com desconto – sorriu espantando o frio acumulado do inverno. Continuaria a ser perder toda vez que precisasse de uma palavra para esconder as noites frias.

Antes de segunda

2011-07-03T23:57:00.000-03:00

O assunto do começo de semana vai ser o frio, não adianta a gente querer mudar o discurso, pois os dedos da mão gelada irão lembrar – uma crônica atrasada. O que era para ser na sexta-feira, saiu apenas um pouco antes da virada do domingo.

Tudo o que era ontem/anteontem/fiz hoje, desviando pelos espaços em que o vento gelado sopra com menos intensidade. Mas aparentemente qual a relação do frio e da crônica? Nenhum eu diria, todos o narrador reclamaria.

Somado a isso, previsivelmente as leituras atrasadas, apesar que uma vida é pouco para ter leituras em dia. Contrário a isso, a escritura, boa ou ruim, necessária. Ser levado pelas palavras é dar vazão aos sentidos que uma crônica nos faz ver.

O inverno é o roteiro que um filme de suspense cria com os mais variados efeitos e custos milionários em Hollywood. Uma andada pela cidade durante a tarde e pombas na torre de uma igreja se camuflam pela neblina. Com o voyeurismo candango fecha o guarda chuva para sentir as gotículas no rosto.

Nas previsões do tempo, a moça responsável pelos apontamentos no mapa normalmente é crucificada pelos erros percebidos na manhã seguinte – se for para sentir frio, pior para ela.

Para um começo frio de crônica, as quase rasas palavras não foram suficientes para esquentar a temperatura, que encontro ali nas páginas surradas daquele romance emprestado.

Em memória do cinema

2011-06-24T04:06:00.000-03:00

Um gole de café. A pressa de não ser vista a fez não tomar leite. Estranho para alguém que sentia tanta vontade, ainda mais naquela garrafa de vidro etiquetada. Flash do enquadramento, teias cinematográficas – sua meia calça rasgada e um brilho incandescente no corredor de portas fechadas. Engolida pela ausência e mastigada pelos edifícios do centro da capital paulistana, exteriorizando traços retirados de obras orientais.

Na ajuda ao cego atravessar a avenida movimentada, pouco sabe da responsabilidade ali representada. Três minutos de uma respiração só, nua diante do outro está. Sem nome, as mãos dançam com a música digitalizada do som do computador.

Ainda dentro do mesmo dia, novamente na cozinha, desta vez acompanhada pelas sombras das imagens espalhadas pelo quarto. Porcaria de macarrão seco e grudento, olhando as panelas secas de arroz e feijão, desvela sua raiva – merda.

A velha que etiqueta tudo com o próprio nome está parada diante do móvel com o televisor na copa. O passeio da imagem explode nos nossos olhos, capazes de uma distância irresistível, presenciamos fissuras na parede. Na mão da velha, faturas vencidas de água e telefone.

Elas são dois países vizinhos que não se olham – de vez enquanto, gritos. Dois cafezinhos resolveriam a situação, subjetivamente pensamos. A consciência não pode ser a resposta de tudo aquilo.

No auditório com interferências da rua assistimos a narrativa do filme, contrariando a lógica das sessões de cinema, não foi oferecido pipoca, chocolate, muito menos refrigerantes. Dessa vez não foi o atendimento do celular, mesmo que nos créditos iniciais da película somos alertados pelo patrocínio de uma operadora de telefonia celular.

A tela escurece com os interrogatórios em uma sala da delegacia. Aos poucos percorremos a fragilidade da protagonista, loucura e realidades que cabem em um filme. Nas poltronas não muito confortáveis um público razoável acompanhava o filme em uma tarde ensolarada de sábado – o último antes do inverno.

Ao infinito daquela calçada na beira de uma avenida a personagem deixou a inocência incomoda da juventude. Dizem que os dias frios são mais bonitos.

Os créditos finais caem. A personagem tem seu nome artístico revelado. Espectadores desertores da sessão aproveitam o sol vespertino de sábado, jogando miolos de pão amanhecido para os pombos pela janela do carro.

Elementar, meu caro Watson, diria o detetive Sherlock Holmes.

Cinzas

2011-06-18T21:23:00.001-03:00

A crônica esta semana é cinza

Quando a tristeza for menor, quem sabe, isso não seja possível, mas por estes dias, nada melhor que dedicar poucas linhas para um alguém tão importante, que deixou a vida, sem dizer pelo telefone o motivo. Tio Décio, esteja certo, aprendi muito com você, mas sinto uma dor imensa em saber que partiu sem ao menos dizer goodbye. Isso para você deveria ser fácil, sem arranhos da fonética, a quase década nos Estados Unidos, proporcionou isso.

Aqui ficamos com as lembranças. Essas nunca morrem.

Tecnologias

2011-06-11T00:03:00.000-03:00

Nascemos sob o signo dos avanços tecnológicos, mesmo nossos antepassados tiveram a petulância de assistir muitos nascimentos, que quem sabe, nossos filhos não irão ter oportunidade. Com todas as esferas da tecnologia, também a muito da obsolescência – uma passadinha em alguma loja de eletrônicos e o celular que conversamos com os irmãos em outras cidades, ainda nas últimas prestações do crediário, já é um modelo ultrapassado, vendido por menos da metade do atual.

Em todos os aniquilamentos do consumismo ultramoderno, nenhum talvez seja maior que os avanços dos teclados dos computadores. Para quem transitou pelas teclas das máquinas de datilografar, estranhamento é a música do movimento dos dedos na digitação atual. Ouso dizer, existe uma ausência de musicalidade nos teclados, quanto mais avançado o modelo, distante ficamos. Nem o café preto com pouco açúcar e os cigarros de filtro amarelo mantém a aura das crônicas passadas.

Comecei a crônica naquela manhã de inverno: Rio de Janeiro, sua cor é suas calçadas, ventos do Arpoador, Copacabana de mim – ela não entendia direito, dizia que o Rio Grande do Sul, mais especificamente, Porto Alegre era melhor, dizia ela. Em galhofa, lhe dizia: Buenos Aires esta mais abaixo. Não, prefiro a Casa Tomada ou o Aleph sem precisar sair do sul – respondia ela.

Com o cotidiano e as reclamações fazemos a viagem de nossas vidas. Na semana passada quando cheguei ao Rio, estranhei pelo fato dos engarrafamentos e o caos no aeroporto. Drummond não fosse uma estátua, diria – havia um carro no caminho. Havia muitos carros no caminho. Já no hotel conectado em uma rede sem fio, voltei sem muito pensar nos idos da primeira visita ao Rio. Antes de começar a cantarolar algum samba de Nelson do Cavaquinho, voltei para as leituras cotidianas.

A tecnologia é capaz de mudar a fisionomia das pessoas, avanços dos sistemas de informação contribuem para agilidade das nossas vidas, mas ainda não existe tecnologia que mude o formato das lembranças e a necessidade de pães da água – uns mais brancos, outros, mais queimados.

Os pecados de um caminhante

2011-06-03T23:25:00.000-03:00

Caminhar, muita gente prática este verbo exaustivamente. É praticamente inconcebível imaginar um mundo sem esses atores guiados por seus pés. Essa constatação sugiu sem uma data definida, talvez em alguma das andanças pela cidade, na qual, sou um especialista.

Ver a cidade pelo plano das ruas é uma tarefa que nós enquanto pedestres não enxergamos. A relação entre ser um caminhante urbano e os espaços da cidade, é mais antigo que as cartilhas do Detran. Pensar que tudo teve inicio em uma manhã chuvosa, quando eu era um dos alunos do grupo do Colégio Vicentino São José, de Curitiba, naquela visita ao pavilhão do DNER. Passado um dia por lá, retornamos para o colégio com a sensação de um aprendizado para a vida.

Anos mais tarde, motorista da vez, percorria quilômetros pela cidade, percebendo as mudanças vistas na infância, quando o instinto de motorista andava apegados aos carrinhos de fricção. O velho sonho de dirigir, se tornou uma espécie de náusea da realidade, congestionando até mesmo em domingos e feriados. Já na fase sem carro, parambulava pelas ruas de Ponta Grossa, achando muito atraente o trânsito local, principalmente com a não tranquilidade de Curitiba e São Paulo, urbes percorridas exaustivamente anteriormente.

Depois de me tornar um pedestre autêntico, pude perceber o valor da figura das pessoas que são caminhantes, não pelo descaso de precisar caminhar em um mundo tão automobilístico, mas pelo azar de pertencer que entre os motoristas, apenas importam outros motoristas em seus carros, mesmo a regra não sendo uma constante verdadeira. Essa condição cresce cada avenida mais, o populismo dos pedestres, parece restrito aos pedaços de calçadas, disputadas com vendedores ambulantes, cachorros, carros mau estacionados, isolamentos da construção civil e telefones públicos abandonados.

Um dos exemplos mais pertinentes ao descaso com os pedestres está relacionada com a faixa de retenção/segurança, que quando não apagada, se torna decorativa marca no asfalto. Adiante dela, a faixa de pedestre, aliás, qual o sentido desta faixa, quando os pedestres que nela estão, poucas vezes tem a preferência diante de motoristas. Sem comparação, mas pode existir algo pior que um sinal verde para o pedestre, desrespeitado pela maioria dos proprietários das ruas. Essa prática é uma comum na saída do estacionamento do Shopping Palladium, quando grande parte dos usuários que saem de carro do shopping, parecem não perceber a existência de um dos poucos sinaleiros para pedestres na cidade.

O know-how de pedestre me torna um analista crítico das ruas, inclusive tentando educar muitos motoristas que não gostam da chamada de atenção, considerando esse pedestre aqui, um entrave do progresso do trânsito princesino.

Quando chego em casa hoje, já com a pauta da crônica, vejo no telejornal da maior emissora do estado, soluções para o trânsito importadas de Amsterdam. Amanhã mesmo vou pesquisar preços de bicicletas - com os equipamentos certos e um capacete em uma cor viva, não serei mais um problema, mas no mínimo dois.

Dias de Roberto Benigni

2011-05-20T16:06:00.000-03:00

[imagem retirada do blog Nossa Cara SP - http://nossacarasp.blogspot.com/ ]

Dia desses lembrei de uma fala do escritor Cristovão Tezza, segundo qual os classificados de jornais não trazem anúncios para contratações de romancistas, poetas, dramaturgos, poetas etc. Com a recente graduação em licenciatura - ou deformação na mesma (termo usado primeiramente pelo escritor Miguel Sanches Neto), sinto o incômodo de parafrasear a ideia do Tezza - os classificados de jornais não trazem anúncios de contratação de professores normalmente. Quem tem essa tarefa aqui no Paraná é um orgão da secretária de educação do estado.

Semanalmente muitos professores, não importa se é formado há cinco meses ou vinte anos, buscam vagas ofertadas pelas famosas contratações temporárias, algo que já faz parte de um folclore educacional por aqui.

A tormenta de primeiro ano de transição dos governos federais e estaduais é difícil para a sociedade em geral, não temos a ideia de como as coisas vão caminhar - tememos muito mais pelo descrédito herdado pelos anos a fio de uma política ausente, que pelo momento, parece. Agora, nestes ínicios letivos, a educação nos moldes das chamadas para contratações temporárias, fica perdida entre o encontro e desencontro do atual e do passado governo.

Diferentamente do posicionamento do escritor radicado em Curitiba há tantos anos e autor de romances que margeiam muito da minha identidade enquanto leitor, não encontrar nos classificados anúncios de vagas para professores com uma demanda que supra a real necessidade do ensino, é certamente uma cultura que delega a este genêro dentro do jornal uma forte aproximação com o mercado imobiliário, automobilístico e outros serviços não admitidos pelos seus usuários. Porém, por outro lado, é uma ausência significativa, que foge da prática autoral e talento necessários para os escritores, conforme brinca Tezza.

No périplo destes professores em busca de uma contratação temporária é uma constante. Dias atrás, estava presente em uma das centenas de seções públicas necessárias para conseguir uma vaga. Sozinho, prosseguia na leitura de Nação Crioula, romance epistolar do escritor moçambicano Agualusa - repentinamente deixar espacar a leitura e comecei prestar atenção na conversa de um grupo de professores.

Discursos exaltados sobre a realidade da educação brasileira, um deles defendia seu entusiasmo amparado nos seus vinte e poucos anos. Ao escutar as declarações, um professor mais velho soltou: Nacionalismo de Policarpo. Sem entender o sentido, o mais novo retrucou: Policarpo?

- Sim, estimado professor.

- Não sei quem é.

- Você é brasileiro?

- Claro.

- Certeza mesmo?

- Certeza absoluta.

- Não estudou literatura na escola?

- Estudei ...

Aos poucos a conversa entre eles perdeu força mediante aos números chamados lá no palco. Uns saiam contentes com as vagas, outros lamentavam em silêncio a eliminação momentânea e a certeza de precisar voltar para as agruras das próximas seções.

- Seremos a linha infinita, dizia uma professora em alto tom.

Na semana seguinte, quando preparava as pernas para ir para mais uma seção pública de chamada de professores temporários no estado, soube que não haveria, pois o auditório utilizado para as seções seria utilizado pela escola que é proprietária do espaço para um evento de folclore.

Ser professor é ter a certeza que a vida também é bela e muitas vezes folclórica.

Só as mães são felizes

2011-05-06T15:25:00.000-03:00

Tropeçou entre sacolas com presentes promocionais do dia das mães, nada que fosse percebido pela multidão afoita em busca do promoção mais afável. Não tinha esse ideal mesmo, sua timidez era notável no círculo de conhecidos, ser visto quase cambaleando em plena metade da tarde de sexta-feira seria terrível. Olhar despretensioso para as vitrines e pronto, nosso herói estava pronto para continuar sua saga até o destino planejado.

A cada loja vista com seus cem vendedores e outros trinta clientes, não podia afirmar com exatidão, qual porcentagem ali seria consumidor. Entre essa incerteza, sabia que a sua era mera curiosidade. Não suportava o tom módico dos vendeores, que para cada frase, anunciam adjetivos para colorir ainda mais simples peças de roupas nas araras. Perguntado sobre a possibilidade de mudar de operadora de celular, pela vendedora com espírito mercantil, agradeceu, nem celular tinha mais. Ela insistia com os planos pós, pré, tudo virou absurdo para o herói. Quando já tinha passado da seção dos celulares, a mesma voz – senhor, parcelamos em seis vezes no cartão de crédito.

Incomodado pela presença estritamente comercial da semana, voltou pensar no tropeço despercebido entre duas sacolas de presentes dos dias das mães. Acostumado a passar pelo calçadão do centro da cidade, região de muitos comércios, algo comum em grande parte das cidades. Talvez, chame a atenção no citado calçadão sua linearidade, logo em uma cidade que dependendo do olhar, literalmente se está mais próximo do céu ou do inferno – paradoxos herdados dos poemas barrocos, não?

Passar pelo local diariamente na correria do caminho do trabalho é não verificar muitos dos personagens que ali estão todos os dias, não somente emoldurados em semanas de datas com caráter comercial. Mas o que ganha força no meio dos transeuntes é o serviço utilitário para os caminhantes pelo centro da cidade. Somados aos alto falantes das lojas mais populares com suas promoções do dia das mães, disputam o espaço sonoro os vendedores de bilhetes de jogos – conta um amigo que o jogo do bicho não pode ser anunciado aos quatro cantos, mas é o que mais oferece possibilidades de ganhos. Contrários as sonoridades dos comerciários, despercebidos no meio da multidão estão os trabalhadores de segmentos da sociedade que prestam muitos serviços não comentados por seus usuários.

Quantas pessoas você conhece que utiliza os serviços dos detetives particulares, tarologas ou as acompanhantes? Certamente elementos do imaginário popular ou ainda da prática social. Talvez, esses profissionais sejam a cara do que podemos chamar de discrição, algo que muitas vezes vai de encontro com os seus usuários.

No jogo de cena proporcionado pela cidade aquele tropeçar entre as sacolas de promoções de dia das mães, que misturadas aos santinhos desprezados pelos passantes do calçadão, ajudam emporcalhar a cidade e criar uma sensação de falta.

O movimento das filipetas das festas universitárias do fim de semana, dessa vez perderam o espaço para o domingo de dia das mães. Podem dizer que o dia da mãe ou do filho da mãe é todo dia – mas não adianta contradizer o comércio, afinal na boca de um vendedor estará presente “a moda” que você deve comprar.

Afinal, só as mães são felizes.

Filhos da mãe

2011-04-29T18:30:00.000-03:00

Normalmente as pesquisas de opinião esbarram no contentamento ou descontentamento dos envolvidos, fato que normalmente ocorre em épocas de pleitos eleitorais. Nas épocas que sobram sem a disputa entre candidatos vinculados aos noticiários, acabamos por não perceber outras pesquisas. Falta de atenção nossa? Pode ser, afinal, quantas pessoas conhecemos que foram entrevistadas por estes institutos de pesquisa?
Particularmente nunca fui indagado sobre minha idade, time de preferência, escolaridade etc. Os mais céticos afirmam que jamais foram ou conheceram alguém entrevistado por algum instituto. Por vezes vemos responsáveis por estas pesquisas de opinião reclamando da população brasileira, que acaba prejudicando dados de IBGE. Ora, quem sabe um dos culpados desse silêncio sejam as próprias pesquisas – violência urbana é um dos itens? Se não, aqueles mapas dos homicídios, chamados de “manchas”, aparecem ilustrados em páginas de jornais e comentados em bancadas de telejornais, atingindo milhões de brasileiras em suas casas.
Em uma semana que foi divulgada uma pesquisa sobre “Um estado que lê?”, promovida por o maior jornal paranaense em parceria com outros institutos, ficamos com a mesma sensação dos brasileiros que não caminham até o portão de suas casas para responder sobre a renda da família.
Diante dos dados sobre a leitura no Paraná, infelizmente tenho que desmontar o argumento de Borges, certamente um dos maiores nomes da literatura mundial - “siempre imagine que el paraíso sería algun tipo de biblioteca”. Afinal, se o paraíso é algum tipo de biblioteca, míseros 7% leem em bibliotecas, apesar que o triplo disso, consultam obras em bibliotecas. Talvez o ficcionista argentino mudasse sua teria após ler esta pesquisa, ou ainda, chamasse o paraíso de casa – 81% viram páginas em seus domicílios.
Ainda envolvido pelos números, quando na verdade, muitas vezes somos vistos apenas como números, basta pensar no número do título de eleitor, cpf, rg, data de nascimento, principalmente quando descobrimos que não temos idade para tomar vacina contra a gripe – isso é terrível para épocas de vésperas de inverno. Enfim, os dados ainda chamam atenção para o prazer ser superior sobre a falta de paciência, praticamente o dobro é a vantagem do prazer – o leitor é sempre sincero. E aos que declararam não ter tempo, mau sabem que dentro da leitura o tempo é apenas uma eternidade folheada.
Quanto a porcentagem de números lidos pelos paranaenses, acredito que a média apesar de ainda não passar perto da desejada por professores, escritores e donos de livrarias, pode ser chamada de interessante – 8,53% por ano.
Quem sabe uma apuração maior sobre o desinteresse nas bibliotecas e a aquisição de livros seja muito mais que a breve explanação que escrevo aqui – bibliotecas municipais jogadas para mínimos interesses em aquisições de obras, além de espaços cercados de problemas sonoros. Já no campo do mercado de livrarias o preço cobrado por um livro é alto demais para a realidade de mais de 60% da população brasileira.
Ainda é preciso dizer que mais da metade dos leitores paranaenses não conhecem nenhum autor paranaense, se olharmos para os números (64%), nos perguntamos o que os entrevistados leem? Cada um com suas preferências, mas temos poetas, romancistas, cronistas, dramaturgos de renome nacional filhos do estado ou domiciliados há muitos anos por aqui. Desconfio que muitos leitores não gostam de ler as orelhas.
Termino dizendo que ser filho da mãe é ser leitor no Paraná.

O conselho de Nelson

2011-04-23T01:40:00.000-03:00

Sou um aficcionado por chocolates – talvez seja um dos meus maiores pecados. Afinal, como afirmou Nelson Rodrigues em entrevista ao Otto Lara Resende: jovens, envelheçam. Assim, não existe roteiro algum que desvie a velhice que perseguimos. Tinhosamente ela chega sem avisar, passa por nós, muitas vezes é pelo espelho que descobrimos essa hóspede – que não faz check-in.

Nesta época do ano em que os chocolates estão dominando nossas cabeças, basta uma entrada em qualquer corredor de supermercado e estamos no paraíso criado na literatura por Roald Dahl.

O leitor pode se perguntar, até agora o espaço é sobre velhice ou chocolate – talvez, eu possa responder, sem a mínima pretensão de comprovar os fatos, mas muito mais baseado em pesquisas que dizem sobre o aumento de diabetes em chocólatras. Dessa vez o assunto não vai ficar no campo do envelhecimento no sentido de doenças.

Em um final de semana de Páscoa, digamos que o momento-chave ocorreu durante a semana, quando decidi juntamente com a minha esposa a não compra de chocolates para presentear outros, nem a nós. Não foi um ato de revolta contra o capitalismo da época, transformando culturalmente a sociedade, adoçando bocas com chocolates. Muito menos contra a sistematização dos supermercados e suas decorações em massa – redundâncias da publicidade pascoalina.

Talvez, tenhamos entrado no campo do que o Nelson Rodrigues disse, sem saber direito, atribuímos essa ação pela idade que nos estaciona e multa.

Não foi preciso vestir a camisa do personagem Charlie, criado por Dahl em A Fantástica Fábrica de Chocolates, por mais que os preços dos chocolates estejam acima da tabela dos gastos de milhões de brasileiros. Muito menos sonhar com as produções de Willy Wonka.

Que venha o sábado de malhação do Judas.

O lado esquerdo não é apenas coração

2011-03-26T20:07:00.000-03:00

créditos ao site oficial do Clube Atllético Paranaense - http://www.atleticoparanaense.com/

Aprendi na escola que amar é verbo, paixão, adjetivo, tudo definido pela ordem gramatical do dia-a-dia. Nas idas da vida, sei que há muito tempo, amor e paixão, são companheiros e estão estampadas na camisa atleticana. Aliás, grata coincidência, Atlético Paranaense também tem nas iniciais as letras A e P, as mesmas aprendidas na escola, para conjugar e atribuir conceitos sutis.

Parafraseando Drummond: quando cheguei ao mundo, meu pai me disse: vai, Bruno! ser atleticano para toda a vida. Pequenino, vestindo uma jogadeira do timaço de 83, ao lado da minha saudosa bisavó, eu deixava meus esguios e brancos braços serem ocupado pelo tecido rubro-negro. Aliás, o amor pelo Atlético foi passado pelo meu velho pai, que sempre buscou argumentos para não deixar o time ser desqualificado nos adjetivos dos certames, mesmo sabendo que o futebol tem seus momentos de extrema sofreguidão.

Assim, cresci menino, vendo e vivendo o Atlético, ostentando a aura de ser atleticano, e identificando-se com o tema de uma das bandeiras, levada ao antiquado Pinheirão – Atlético além da morte. Isso é meu lema, não importando o que esteja do outro lado, o Atlético será sempre coração, memória e existência.

Hoje a escola não é mais apenas o lugar onde aprende, sim, no qual também ensino. Vejo milhares de alunos com seus sorrisos e dilemas, muitos cortejando as rodadas, outros com a velha e autêntica graça, meu time é melhor que o teu.

Mas, como o futebol é uma paixão desmedida, não existe nada melhor que mostrar para todos, ser atleticano é acreditar que diferenças, estas tão inerentes à minha pessoa. Esquerda de nascença, sempre tive o coração mais perto das descidas do Carlinhos Sabiá, e inclusive senti uma amargura adulta, naquele coração infantil, ao ver as lágrimas do ponta ao perder o pênalti contra o extinto Pinheiros. Vai ver que por ser canhoto, sempre preferi os gols marcados no gol de entrada da Baixada – por falar nisso, ali vi o Gustavo marcar o gol do título de 2000 e o Alex Mineiro percorrer grande parte da estrada do título brasileiro de 2001. Também não posso esquecer do penal cobrado nas alturas pelo Gabiru na desclassificação da libertadores em 2000.

Cada torcedor é símbolo de um sentimento, alguns tem o amor mais próximo, eu posso dizer que realmente tenho o distintivo do Atlético sempre sobre o coração. Vai ver, os anjos assim quiseram: vai, Bruno! ser atleticano na vida.

Zebra

2011-03-19T15:23:00.000-03:00

Anteriormente os tempos eram outros, convenhamos, bem diferentes, principalmente nas lotéricas. Talvez uma das maiores transformações na última década foi o cenário de uma casa de apostas, deixando de lado esse posicionamento de jogos cifrários para o caos utilitário do cotidiano.

De cosmopolita em atrair apostadores vislumbrando a conquista dos prêmios milionários e outros, dispostos em apostar no jogo do bicho. Nesses idos as escolhas em leão, vaca, porco, galinha e etc eram normais no Brasil, ao lado da loteria esportiva, que tinha em sua zebrinha simpática a vitória contra a coluna do meio.

O derramamento moderno provocou nas casas de apostas o aspecto das portas do inferno. Esta metáfora é o que sobrou do caos urbano da vida nos centros urbanos.

Conta um senhor aposentado que sua sogra sempre dizia - lotéricas são o caminho para o inferno. Os familiares de outros estados sentem o cheiro da aposta ganha, vizinhos começam a sorrir, exibindo a falta dos molares, alguns, apenas pedem um troquinho para a troca da caixa da água. Sorrindo aos presentes em fila entre correntes amarelas de plástico ele contava as peripécias da finada mãe da sua esposa. Aos passos do aumento das pessoas, tínhamos ali uma extensão de uma sala de estar, mas dessa vez os estranhos pareciam familiares, tamanha era a afinidade em dividir os assuntos.

Não adianta dizer que os filhos de Deus não gostam de jogatina, mesmo quando ela é validada pelo próprio governo, afinal, você conhece algum acertador dos seis números da mega-sena? - perguntava ele para a menina de uns doze anos na fila com o boleto do serviço de internet para pagar. No seu silêncio risório ela não respondia, certamente fora educada para não conversar com estranhos, por mais que a sala de estar tivesse até cafezinho para os clientes. Clientes? Estes são minoria, um único caixa é responsável pelos jogos, outro, para idosos e gestantes, mais dois fecham a matemática do atendimento - estes, podemos dizer é o dantesco para os pagamentos.

Na família nem as rinhas de galo temos mais, contava para o colega dos quarenta minutos de fila. Pela outra ponta uma senhora reclamava da demora. A menina que precisava desviar o olhar dos caixas para não responder o homem com discurso religioso apegado as apostas. Já não adiantava o que os outros pensavam - vocês não sabem atender, não se pode atender tratar bem quem nos trata tão mal, criticava uma cliente.

Como estava no limite do dia para o pagamento da fatura do cartão de crédito e a fila com todos os seus personagens não findava, liguei para minha esposa.

- Quanto é o juro? - perguntei.

- Cartão de crédito é lá no alto das favas, mas ele não vence hoje.

A vergonha de estar a quase uma hora na fila da lotérica enganado era o pior. Disse para a minha esposa que foi uma dúvida que surgiu após ler uma notícia estampada na capa de um jornal na revistaria. Ao vivo para evitar o desperdício das horas, pedi uma raspinha, com sorte ou sem ela, ali poderia estar uma quirerinha extra para o mês.

O facebook de cada um de nós

2011-03-10T15:04:00.000-03:00

Em um final de feriado distante da realidade escrevo esta crônica. Sanções carnavalescas a parte ou abre-alas apartidários, feliz pela curitibanidade que está impressa na minha identidade, pelo menos nos conceitos do carnaval – no caso curitibano, da ausência dele.

Já na quarta-feira de cinzas que a madrugada revela como autêntica, céu encoberto, chuviscos, todos o prognóstico de um corriqueiro dia cinza em Curitiba. Na imensidão do silêncio vasculho os timbres do teclado, que por certo, não alteram a tranqüilidade da madrugada, pelo menos para os cachorros dos vizinhos, ou ainda, para os que começam nos seus trabalhos ortodoxos a semana pela metade.

A reunião familiar em outros carnavais são as lembranças da festa popular mais brasileira do mundo. Sem saber sambar, nem mesmo o entendimento das notas para as comissões de frente, bateria e samba-enredo etc, tínhamos. Nesta pausa para o carnaval o verso buarquiano – “estou me guardando para quando o carnaval chegar” era nossa porta-bandeira. Os embates com espumas no litoral, as bebedeiras lisérgicas pela madrugada com camisetas pretas de bandas de rock, as filas imensas para poder conseguir comprar pão escutando os trio-elétricos desafinando pela avenida em frente, lembranças suadas de carnavais e heróis. Aos modos do cancioneiro popular, guardamos as violas, separamos as duplas, passamos das comunidades reais para as virtuais.

Após assistir o ótimo filme A Rede Social, posso dizer que a ficção é realmente pior que a realidade. No caso da criação do facebook, uma rede social, que este que vos escreve é adepto, não falta contatos, fotos, vídeos, afinal o mundo está todo ali, virtualmente falando. Longe de querer estabelecer um discurso psicológico, mas todos estes que estão em nossas redes sociais sabem quem somos? Ou são parte do que Mark Zuckerberg criou após uma brincadeira pós-ilusão adolescente e ali estão apenas em números.

Sem esperar por respostas que a tecnologia graças aos serviços da internet proporciona, amigos do perfil ou seguidores do twitter, sigo neste final de feriado, que quase magro, cambaleia pelo decreto da presença de carnavais atrasando o começo do não tão novo ano.

Que os ensejos incas não estejam certos, assim muitas serpentinas e marchinhas podem aparecer pela rua XV de cada um de nós, mesmo que segundos depois esteja uma foto no álbum do facebook.

Scliar

2011-02-27T19:46:00.000-03:00

Chovia. Uma fina chuva pairava sobre Cascavel naquele outubro de 2009. Com o horário de verão vigorando, a noite entardecia sem o auxilio dos relógios.

O dia tivera começado após uma viagem desgastante durante a madrugada – pela manhã já participava de uma conferência sobre a literatura na América Latina. Esse primeiro evento do dia me obriga a mencionar um bate boca com aspas entre um professor e um jornalista pela influência do gaucho na literatura latina. De um lado a defesa é que ela surgiu com Martín Fierro, já o outro defendia a influência dos romances do Érico Veríssimo para nossa literatura. Acompanhando os comentários mais exaltados alguns bocejavam no pequeno auditório lotado. Outros programavam a tarde, que seria de descanso ou apresentações.

No intervalo do almoço consegui um tempo para subir ao quarto do hotel e tomar um banho, que me libertava da madrugada no ônibus e da acalorada discussão matinal na Unioeste. Ao sair do restaurante na Avenida Brasil encontrei dois professores que acabavam de chegar da cidade princesina, um deles, Miguel Sanches Neto falaria sobre a literatura paranaense na manhã seguinte. Fiz a indicação do restaurante para eles, confesso que nunca perguntei se gostaram ou não. Retornei para mais uma tarde no congresso, dessa vez assisti algumas comunicações e conversei muito com professores amigos.

A vida em eventos da área de letras é movimentada normalmente pelos nomes que participam isso ocorre em outras áreas, mas nas letras, comumente encontramos mesas redondas com teóricos da literatura, lingüistas e escritores de literatura, que são parte do nosso dia a dia com a leitura exigida na universidade e na descompromissada também.

A conferência de abertura ocorreu na noite do primeiro dia de atividades com os escritores Moacyr Scliar e Luiz Ruffato. O tema foi: A literatura na América Latina. Primeiramente Rufatto fez uma bela fala amparada nos conceitos da história literária. Porém, o auditório lotado ansioso aguardava a fala do Scliar. Neste momento surgiu uma dúvida: será que o romancista, contista, cronista e imortal da Academia Brasileira de Letras faria uma fala pautada em conceitos literários. A resposta não demorou mais de vinte segundos, sorrindo ao segurar o microfone, abriu um copo de água e rindo disse boa noite. Depois disso, boas histórias foram contadas, inclusive passagens pelo exercício do começo da vida de médico e a censura daqueles idos no Brasil. Bonachão, escorregando pela cadeira o autor falou da sua relação com Gabriel Garcia Marquez, os cafés com o Érico Verissimo e as piadas com Mario Quintana. Ali, tive a certeza da quebra de protocolo, porém com as ótimas histórias relatadas pelo Scliar, todos ficamos em dúvida sobre qual era mesmo o tema da mesa.

Na madrugada em que soube da morte do escritor, relembrei que por um acaso comandado por quem gerenciava a viagem para Cascavel, quando dispensou o ônibus da universidade, alegando que “ninguém” teria interesse em participar da conferência de abertura, quase fiquei de fora deste encontro com o Scliar.

Hoje sei que esse foi o primeiro e único encontro com o autor. Muitos outros serão pelos romances, contos e crônicas nas leituras e diversas releituras.

Ronaldo [apenas, Ronaldo]

2011-02-17T04:14:00.000-02:00

Ronaldo parou. Tardiamente, dizem alguns. Outros, na hora certa. Muitos afirmam que o jogador ainda tinha muito para jogar. Ronaldo parou.

O anúncio de sua autoaposentadoria na última segunda-feira repercutiu no mundo todo. Não apenas pelas cifras milionárias movimentadas pela presença do centroavante em campo, maior artilheiro da história das Copas, bicampeão mundial com a seleção, três vezes escolhido o melhor do mundo pela FIFA. Gols, muitos gols – 471 ao todo. Nestes poucos dias após a saída de Ronaldo dos campos profissionais, percebi uma enxurrada de textos, que estão apegados as comparações (não que elas sejam equivocadas, pelo contrário, muitas vezes são necessárias) entre o jogador e outros tantos craques brasileiros que aposentaram as chuteiras.

O ufanismo chegou a denegrir a Conquista da Copa de 2002 e os méritos de Ronaldo em comparação com a conquista do tetracampeonato mundial em 94 nos Estados Unidos, quando Romário foi o grande nome da conquista do selecionado nacional.

São comparações desnecessárias no momento, cada momento teve seus responsáveis, assim foi também em 58,62 e 70.

A maior saudade que bate no peito dos aficcionados pelo esporte bretão quando da aposentadoria de um grande jogador é a ausência de certas passagens no papo futebolístico. No dia posterior a uma partida, aquelas conversas são a gordura colocada nos pratos de uma “literatura” de assuntos sobre futebol.

Claro, o esporte por ser o mais tradicional do mundo jamais permitirá entrar em extinção essa herança prosaica de bate bola nas prosas. Porém, com aposentadoria do Ronaldo, ficamos deslocados, acrescentando ao vocabulário um novo “adjetivo futebolístico” – esse gol o Ronaldo não perdia.

Infelizmente o novo no futebol carrega a sombra do anterior. Certamente isso não é moderno, todos os que se aventuram pelos gramados passam por isso. Ronaldo foi mais um, mas deixa como importante contribuição a linguagem do futebol o seu adjetivo de goleador.

Armando Nogueira dizia: “Heróis são reféns da glória. Vivem sufocados pela tirania da alta performance”. Talvez, Ronaldo não soubesse dessa afirmativa, pois mesmo cambaleando fisicamente nos últimos anos, conseguiu despertar medo nos beques, respeito nas torcidas adversárias e ainda fazer gols decisivos. Por mais que o corpo estivesse deformado, a bola nunca esteve em seus pés.

A aposentadoria do Ronaldo deixa o futebol mundial mais fragilizado e a mercê das lembranças que buscamos nas enciclopédias futebolísticas. A partir de agora, encontraremos Ronaldo Nazário por lá.

Visita

2011-02-11T05:14:00.000-02:00

Pediu licença para os presentes e levantou-se da mesa. Sem muitas cerimônias passou direto pelos seguranças que carregavam suas sombras.

— Hoje vou sair sozinho. Disse ele.

— Senhor, não podemos deixá-lo.

— Quem disse tamanha barbárie?

— O senhor mesmo – respondeu em tom próximo do inaudível um dos seguranças.

— Por hoje, não quero vocês comigo. Não se preocupem nada vai acontecer. E saiu arranhando marchas. Sua posição social lhe impunha um afastamento da cidade que administrava. Passando pelo reduto dos bares do centro histórico, prendeu o olhar nas mesas cheias de jovens – ali tudo tinha um ar de Rimbaud.

O ar respirado era exalado dos cigarros de filtro vermelho, trazendo uma imagem das propagandas antigas da Marlboro. Suspirava com as lembranças dos primeiros cigarros fumados nos fundos da Igreja da Conceição, que passados mais de quatro décadas ainda mantinha a mesma cor na parte externa – um azul desbotado e único.

A ideia de sair pela cidade na madrugada surgiu após algumas discussões com assessores – você precisa sair pela cidade fora da época de eleição também. Ali dentro do carro vendo as zonas com luminosos em neon batendo no pára-brisa, jamais imaginaria que a sua cidade é também dos outros. Pelas esquinas usuários cada vez mais caídos por drogas. Em um remember das noitadas na adolescência trouxe que apenas o vinho acompanhava os meliantes pelo centro durante a noite.

No semáforo um jovem com um som no último volume estremeceu os vidros do carro – franzindo a testa se distanciou das críticas, afinal estava em uma noite festiva.

Após pouco mais de duas horas perambulando pela cidade, retornou para a sede social do clube. Ao descer do carro ficou contemplando o barulho da ventoinha.

— Tudo bem senhor? Disse o segurança mais alto.

— Prefeito, não passou susto na cidade? Perguntou com certa convivência o motorista.

Em silêncio apenas sorriu para os funcionários e voltou para o salão. Na imagem da sua cabeça estava a presença de um velho em frente a uma loja de armarinhos. Aquele sorriso, uma velha jaqueta jeans e um violão com o corpo descascado – os pés em sandálias apostólicas. O som vinha de longe, trazia ecos do começo da militância estudantil.

— Quer? – indaga o velho.

— Não posso.

— Você pode.

— Não posso.

Sem continuar com esse papo inconclusivo ele chegou até uma das janelas que davam para o estacionamento. Ali passou alguns minutos imóveis distante daqueles convidados. Na pista do salão a socialite dançava sem perceber sua presença. A chuva vai começar cair e o velho está sem guarda-chuva - pensava.

Mudanças

2011-02-04T04:54:00.000-02:00

Se pudesse não olhar o horóscopo aceitaria sua condição de estrangeiro diante da não possibilidade de escolhas. Vislumbrou compra-las nestes sites de compras por lances. Paga duas vezes mais por um signo que não o torne ciumento – mas do outro lado as ofertas se triplicaram em minutos. Aniquilado pela falta de dinheiro, constata a unilateralidade zodiacal como uma das qualidades com quais nascemos.

A outra se pode dizer está no próprio nome de batismo. Por mais aumentativos e diminutivos, além dos apelidos, o nome está impresso em uma identidade que carrega pelo mundo.

Nas conversas familiares escuta de uma tia que seu comportamento tem relação com o signo.

— Puxou o pai.

— Ainda bem, tia – responde com sua auto ironia vigente.

— Essa sua ironia é familiar. Lembro do seu pai adolescente e ironizando tudo.

— Não, tia. Minha mãe também é assim.

— Ela ficou assim depois que conheceu seu pai.

Desconfiado dessa sabatina familiar obrigou-se perguntar:

— E a vida?

— A vida está no zodíaco.

— É....

O cabelo ainda ralinho e com a feição indefinida para qual lado mais parece – materno ou paterno. Assim a tia terminou essa conversa amparada no zodíaco da família.

Anos mais tarde quando já estava acostumado com as sanções do signo, mesmo sabendo pouco a respeito.

Nunca teve interesse em ler essas revistas de horóscopo que reluzem nas gôndolas de revistarias – não por imposição alguma fora o desinteresse. Nas leituras dos jornais pela manhã percebia a presença do seu signo diariamente sem nunca prestar atenção na sinopse daquelas 24 horas. Confessa que o horóscopo chinês chama muito mais atenção – inclusive marcou a sessão da sua primeira tatuagem na próxima semana inspirada em um macaco – homenagem ao primata correspondente ao seu nascimento.

Tem a sensação de ter escutado de uma vizinha dos seus avôs que a teimosia estaria junto com ele sempre. A data mais concreta para um destaque zodiacal é a infância. Sem saber as imitações infantis dos mais velhos é uma espécie de identidade que aos olhos dos adultos são sinônimos de signo. O contrário, se é que ele é permitido ocorria em uma das perguntas do obsoleto “caderno de confidências” quando ele chegava até sua mão antes de uma professora de Estudos Sociais detê-lo. Olhares para os colegas para ver se os que tinham o seu signo eram também teimosos.

Nesse tempo não existia nada além da curiosidade juvenil que chegava e terminava mais rápido que a mudança de professor entre uma aula e outra da quinta série.

Agora precisa se reinventar zodiacalmente – após esse novo alinhamento da terra tem um novo signo. Não que isso seja o fim, mas começa pensar nas possíveis perguntas que fará para a tia no próximo encontro familiar.

Aniversário ou “A idade do céu”

2011-01-18T05:54:00.000-02:00

(a leitura pede audição da canção "A Idade do Céu", de Paulinho Moska)

Era uma manhã de janeiro. Naquela altura do dia o cheiro de batata e carne de galinha invadia os corredores do Hospital São Lucas em Curitiba. Pai, vô e vó estavam agoniados pela chegada do Bruno – dez e meia, nasceu com pouco mais de três quilos e meio e cinquenta e três centímetros. A obstetra disse que era um recém-nascido grande. Ser personagem de crônica é uma espécie de embarque em “De Volta para o Futuro”, não querendo ser repetitivo, mas toda história moderna começa na maternidade, passa pelos primeiros passos, assopra velinhas nos festejos infantis, chega aos oito anos e esbarra nas lembranças: o álbum de figurinhas de aviões não devolvido pela professora de português, a expulsão no campeonato metropolitano de futebol de salão por uma dividida brusca com um menino da outra quinta série.

O ostracismo da vida adulta criou uma progressão geométrica dos oito anos aos dias de hoje. Não é preciso recorrer aos versos de Aniversário do Álvaro de Campos ou Profundamente de Manuel Bandeira para perceber que a vida mudou, mas o percurso sempre foi o mesmo. Basta pegar as fotografias e escutar as histórias dos meus avôs, ver o quanto mudei, que aquele ideal de ser jogador de futebol hoje se faz nas possíveis ideias dos filhos que ainda vão chamar-me de pai.

Posso estar no dia da comemoração de mais um ano, mas ainda não sou entendido e nem pretendo me especializar em aniversários. Ainda mais depois que passei ser sagitário pela nova classificação do zodíaco. Arrisco dizer pelo fato de ser um autêntico teimoso – o capricórnio pode sair de mim, mas não sairei dele (perdoe, nunca procurei entender o sistema do zodíaco). Teimosia é algo que nasceu comigo no dia 18 de janeiro.

Sem lenço e documento está aqui

2011-01-06T04:40:00.000-02:00

Muitas vezes certas declarações são inapropriadas para o momento, ainda mais quando acompanhadas pela primeira semana de um novo ano – justamente no período em que as férias ainda estão apegadas as festividades dos transtornos natalícios e tem tudo para retornarem ao normal somente na segunda-feira seguinte a quarta-feira de cinzas. Dessa vez, justamente na mesma semana em que a presidente Dilma assume o posto de maior representante no Brasil, motivos para comemorar, pois pela primeira vez, uma mulher governa o país e o assume com a sombra de popularidade do ex-presidente Lula, que muito bem fez a então candidata nos tempos de campanha eleitoral.

Agora, tão difícil deve ter sido para Dilma esse começo de mandato. Na sua posse, os holofotes estavam na senhora Temer, uma jovem que evocou nas plácidas de Brasília, ares de Carla Bruni, por mais que o seu esposo tenha admitido não existir relação alguma com a primeira dama francesa. Aliás, o grande para-raio em um primeiro momento no Palácio da Alvorada é o próprio vice-presidente, Michel Temer, representante direto nas articulações do PMDB para participar das reformulações do governo Dilma. Esse pinga fogo é natural, bastidores da política, coisas corriqueiras, que cedem espaços para o debate em torno dos nossos representantes lá em Brasília.

Porém, o motivo maior dessa crônica, não é colocar em cheque minha aura falida de deformado estudante de comunicação social, nos idos em que as discussões do diploma ainda eram apenas indícios. Brecht, já definia há tantos anos o “analfabeto político”, talvez, por isso, sinta-me envergonhado em raramente escrever sobre política, por mais que ela normalmente me considere um fantasma, ao lado de tantos outros milhões de brasileiros.

Os fatos pitorescos do debute da presidente Dilma não ficaram apenas nos olhares para a esposa do seu vice ou para o aceno do ex-presidente Lula na sacada do seu apartamento em São Bernardo do Campo.

Fatos mesmos, mas com aspectos de fardos/fardas, vieram pela declaração do chefe do Gabinete de Segurança Institucional da Presidência, General José Elito Siqueira, que é contra a comissão de verdade. Mesmo parecendo contraditório, um homem trabalhando para o governo de uma presidente, que foi uma das torturadas pela ditadura no país, ser contra essa abertura, talvez, mudanças no tempo. O general começou com o pé esquerdo sua estada no governo, ao pronunciar: desaparecidos políticos são um fato histórico do qual nós não temos que nos envergonhar ou vangloriar.

Essa postura do general parece evidenciar uma coisa: as lapelas e os pensamentos pós 64 ainda estão em voga no Brasil de hoje. Realmente não precisamos nos envergonhar dos porões da ditadura, AI-4, AI-5 e todos os desaparecidos políticos entre 64 e 85. Quem sabe, as décadas de chumbo no país, são apenas argumentos para cineastas levaram para o cinema com o selo da Globo Filmes.

Passados tantos anos, como podemos deixar passar em branco os desaparecidos políticos do país? Será que tudo é normal ou apagado pelo tempo. Com certeza não, basta pensar, Brasil, que és, se não, filhos que não fogem da luta.

Na primeira semana do ano, começamos pensando em como é complicada essas noticias históricas, que chegam com poucas palavras e tendem desaparecer perante as férias e ao reality show mais famoso do Brasil. Pensando bem, os arquivos das memórias e livros de Élio Gaspari e Zuenir Ventura, entre outros, dizem sempre mais do que acostumados estamos. O ano, apenas começa.

[tira de Henfil]

Um 2011 novo velho ano

2010-12-30T04:34:00.000-02:00

A gente acha que sabe alguma coisa, quando ao entrar em uma lanchonete, escuta da proprietária, a prova real daquilo tudo que cansados ficamos ao lembrar. Durante o dia, bueiros com tampas da década de 70 estão visíveis – à noite, lixo da boca do lixo. Na frente ao antigo Cine Condor, pombas desafinam no caminhar, pode ser a invasão do crack, cego diante das autoridades e honoris causa na mão do moleque, que hoje, também pode vestir terno e comprar perfume importado. Viajar pela Curitiba que cresci é algo perigoso, não pelas narrativas do Dalton Trevisan – aliás, nem gosto do Passeio Público e quando menino tinha medo do Colégio Tiradentes.

Na Curitiba que gosto, encontro personagens anônimos, recém saídos do imaginário herdado do meu pai e avô paterno, que muitas vezes, reconheço pelo entusiasmo da lembrança.

Deixo a sombra da cidade para voltar ao final de ano, época de estabelecer novas metas, exigir promessas, comer lentilha, saltar sete ondas, usar amarelo, branco, enfim, semana de viagens, filas homéricas em aeroportos e rodoviárias – pedágios mais caros. Se no litoral, guarda-sol e repelente, poucas coisas piores que queimaduras e mosquitos.

Pode parecer falta de linearidade na crônica, talvez, seja mesmo isso que acontece, mas pelo tom das férias, nada pode ser mais irritante que uma linearidade costumeira que carregamos nos outros 330 dias do ano. Quando penso que fechamos a primeira década do século XXI, sinto quantas coisas passaram pelos bondes da vida. Saímos de uma geração que ainda ouvia walkman como ostentação do máximo tecnológico, agora entramos na que mostra com detalhes íntimos a rua da casa do seu tio no litoral catarinense – ao mesmo tempo, milhares de pessoas não sabem nem utilizar um computador. Paradoxos da vida, chavão, mas confesso e verdadeiro.

Na Curitiba de tantas árvores e radares, tecnologia e praças com nomes europeus, caminho por casarões abandonados e reformados – na Rua Riachuelo, um antigo quartel será local de salas de cinema, dessa vez, generais serão lembranças, não fotografias nos filmes.

A proprietária do começo da crônica, relatou que foi assaltada, às 8 e meia da manhã de uma semana de dezembro. Fica claro que ladrões acordam cedo também.

Alô, Beto Richa, tarifaço no busão, qual sua participação? Alunos, não os de avental do grupo Tiradentes (como escreveu o Dalton), indagam na rua XV. Quantos fantasmas nas conversas da boca maldita, não importa, o cheirinho do café da boca, ilude todos eles, turistas e curitibanos.

Passar pela cidade sem relatar Atlético e Coritiba é deixar de lado a parte vermelha e preta e a verde da cidade. Que a rivalidade esteja no campo e na arquibancada, não sejamos idiotas em acreditar em paz entre as torcidas, mas façamos nossa parte, incentivando que rivalidade não tem nada a ver brigas e coices, que nem os cavalos do regimento Dulcidio fazem mais. Mesmo que nesta década o meu Atlético tenha ganho muito, nascido verdadeiramente para o país e América, já, eles: isso aquelas promoções da coca-cola explicam – ioiô (meus amigos coxas sabem dessa verdade, não é preciso ser expert em matemática).

Ainda que tenham calado a pedreira, não tem sensação melhor que ver a casa do Leminski levado por seu pai e ali, perceber que entre aquelas árvores, sinto muitos dos versos do poeta.

Final de ano, antes dos bancos fecharem, fico on the road pelas calçadas da cidade. Um 2011, com muita Curitiba na lembrança. (aos que são de outras cidades, substituam o nome da cidade pela qual desejarem). Como diz a canção: – o esforço pra lembrar, é a vontade de esquecer.

* Los Hermanos, trecho da letra, "O vento", de Rodrigo Amarante.

Delitrando

2010-12-23T04:14:00.000-02:00

toda confissão, mar

salgado vagar

devagar pelo parafraseio
delitrando no poema.

* Fernando Pessoa em flagrante delitro, conforme atestou no verso da foto para enviar à Ophelia Queiroz: Fernando Pessoa em flagrante delitro.

Aforismo - pode ser

2010-12-18T04:05:00.000-02:00

Se viver é muito perigoso, como definiu o saudoso narrador de Guimarães Rosa em Grande Sertão Veredas, um desses romances que não merece o pó da estante, se ausentar das lembranças é uma verdade que dói. Quando chega certa idade, vemos em nossos pais o símbolo de uma destruição, não somente do matrimônio deles, mas das gerações futuras - netos e bisnetos de nossos sonhos. Pela varanda da minha casa, perigoso será ver meus netos engatinhando, enquanto na rede vejo Riobaldo cansado e Caio Fernando Abreu confessando um happy hands dos lábios da Doris Day.

Take one

2010-11-11T16:48:00.000-02:00

Em construção

ação

cão dormindo.

Dia de feira

2010-10-09T14:56:00.000-03:00

Não lembro a última vez em que visitei a uma feira de hortifrutigranjeiros, mas certamente naquele tempo ainda calçava o chinelo escolhido pela minha mãe. Pensando bem, talvez naquelas manhãs de sábado, a escolha fosse feita por minha avó.

Passada duas décadas, muita coisa mudou, além da intromissão do século XXI, que entusiastas clamavam como o final dos tempos. Com a passagem para o ano dois mil, os mesmos celebravam pelos bates papos na cidade a imensurável alegria do belo mundo franciscano herdada das lembranças passadas junto à infância. Mal sabiam eles que o pop dois mil e doze estaria presente além das telas de cinema.

A grande mudança local foi a feirinha de todo santo sábado pela manhã continuar no mesmo endereço. Várias barracas agrupadas, as lonas laranja projetando sombras sobre o asfalto agora etiquetado com faixas de sinalização. Naqueles idos, talvez ali já estivessem todas estas sinalizações, porém a lembrança não se curva perante as preferências, nem mesmo, quando existe uma placa dessas na esquina.

Duas senhorinhas conversavam durante o último sábado na feirinha. Sorridentes, não desconfiavam do aumento do preço das verduras e frutas. Aprenderam com a tradição familiar comprar na feira as vitaminas que volta e meia alguns jovens encontram nos balcões de farmácia. Nem mesmo o susto com o preço elevado do quilo da batata a fez deixar de cumprimentar o vendedor.

- Bom dia.

- Tudo bem com a senhora? Passou bem a semana?

- Graças a Deus.

- Então, hoje, um quilo de batata?

- Aí fica caro ....

- Não fica.

- Pelo preço do quilo ....

- Faz assim. A senhora paga um quilo e mais um pouco de dinheiro, leva dois.

- Mas aí vai faltar para o bacalhau.

- Falta nada. Batata é um ótimo acompanhante para a bacalhoada.

Ladino, o vendedor tem a própria aura de comerciante. Enquanto a senhora avista de longe a outra que está em frente ao uma bancada de frutos do mar, o comerciário ensacolou as batatas e com o primeiro caderno de um jornal da semana passada, enrola alguns ovos, que ela nem teve a necessidade de pedir.

Não sei quando frequentei pela primeira vez uma feira de hortifrutigranjeiros, somente sei que de certa forma dói ao cruzar com os grandes hipermercados pelas esquinas da cidade. Certa vez meu filho me perguntou como era a rua em que moramos nos meus tempos de infância. Sem perceber, as lágrimas ganharam o rosto e lembraram do caminho percorrido para comprar pastel em uma banca, que eu com meus poucos mais de um metro e meio enxergava.

A presença do meu avô era a mais forte falta que eu sentia em caminhar pelas manhãs de sábado na feira. Naqueles tempos, costumava perguntar sobre a sujeira na rua. - vovô dizia ser pelo transporte dos feirantes, que deixavam folhas e frutas podres caídas pelo chão.

No último domingo caminhei até o colégio eleitoral para votar. As ruas todas emporcalhadas por santinhos de postulantes a candidatos, que acabam desaparecendo na mesma velocidade em que apareceram. Desta vez sozinho, adentrei ao pátio do colégio e ali alguns santinhos no chão.

Lembro da primeira vez em que indaguei o meu pai sobre o nome destes papeizinhos com foto, nome e poucas palavras. A sua falta de paciência falou mais alto e ele respondeu - todos santos. Cresci na inocência de saber que os santos não são apenas imagens em igrejas, estão muitas vezes pelo chão, pisoteados pelas mesmas pessoas que os elegem.

Lá na frente a senhora se despede do vendedor e promete voltar na próxima semana. Antes de ultrapassar a fronteira da barraca, diz que desde que o quilo da batata não suba. Com um ar suspeito, ele agradece e pensa em alguma persuasão para a próxima semana. Certamente diferente daquela que está acostumado encontrar duas vezes ao dia, principalmente nesta época do ano.

O avião de Henfil

2010-09-12T00:28:00.000-03:00

O ato de assistir peças teatrais se tornou um dos exercícios mais clamados de prazer em ausência na minha vida. Constato, uma dívida impagável que exerço com a atualidade. Tal como um personagem devedor, um típico malandro, sempre busco brechas para assistir uma montagem teatral. Uma peça aqui, outra, ali, muito pouco, percebo ao olhar com desespero o informativo de mais uma peça anunciada no jornal.

Um dos envolvimentos de uma produção cênica é ultrapassar as fronteiras do palco e explodir no colo da velhinha na última fileira no teatro. Porém, ultimamente, apegado a dívida de deixar de acompanhar muitas peças, me jogaram no abismo de não conseguir aplaudir ou criticar muito do que porventura tenho acompanhado.

Desfeita as más impressões quanto a relação temporal dos caprichos com a arte dionisíaca, na mesma semana em que a quinta-feira, vestiu-se esportivamente de terça, ir ao teatro foi um acontecimento que mereceria um púlpito.

Ouvi distraído de um dos organizadores do espetáculo para esperar uns momentos antes de adentrar ao auditório principal do teatro. O cheiro do verniz exalado dos corrimões das escadas de acesso ao auditório inebriavam os poucos distraídos presentes ali. Poucos minutos depois, tinha a frente uma enormidade de poltronas vazias - pela primeira vez em alguns anos de eventos naquele local. Ao fundo canções brasileiras dos anos sessenta e setenta contornando a atmosfera que plainava sobre o público. A frente o palco imenso com um banco sem encosto, megafone, um litro de conhaque e três copos de martelinho. Nesse momento, remomerei Oswald de Andrade - "O Brasil é uma república federativa cheia de árvores e gente dizendo adeus". Sabia que essa afirmativa não é tardia, muito menos para a representação memorialística que começaria naquele momento - Henfil, Já.

Por imposições transitórias do tempo, não tive oportunidade de ser contemporâneo deste artista de natureza gigantesca, que assinalava em suas ilustrações e crônicas muito da situação vivenciada no período da ditadura no Brasil. Sem sombras de dúvida, o reflexo das censuras produziu no campo artístico uma inquietude que motivou muitas vezes os "donos do país" convidarem muitos deles para mandarem postais escritos com o cenário gélido da neve. O próprio momento de transição presidencial, na qual o relacionamento entre situação e oposição é uma mistura de agressividade e comédia, é antes de tudo, livre, pelos preceitos da democracia presente.

Cartas á mãe, Diário de um cucaracha, são exemplos de uma montagem, que levou o trio de atores, revivendo Henfil a levitar no palco e fazer a plateia, inclusive eu, já desacostumado com esse sentimento provocado pelo teatro novamente me perguntar - o passado realmente existiu?

Pautado pelo montagem, parece que a ficcionalidade é apenas uma parte do inventário do irremediável, neologismo ao nome da obra de Caio Fernando Abreu. Em falas censuradas, muitos Henfis, Zuzus Angels, Pixotes, Lulas, Chicos foram entoados no palco, parecendo abstratos pelo ponto de vista da arte no agora.

Em uma rápida conversa no final do espetáculo, confidenciei: somente com humor para vencer um país de censores.

Uma excessiva sequência de fotos de um militante de jornalismo atrapalhou a peça. Pensando bem, Henfil gostaria de ver as fotos, que no seu próprio tempo, foi fechada em arquivos. Já o ponto alto foi o avião do Henfil cair justamente em minha direção, seria um aviso da liberdade, mesmo que tardia?

Os inconfidentes nos responderam isso há muito tempo.

Perdoa, Drummond

2010-09-04T03:37:00.001-03:00

Encontrou na crônica sua preferência de leitura diária. O ato de começar e findar o texto sempre foram comovedores. Uma dádiva para os padrões modernos, confidencia enquanto adianta umas questões de teoria literária para a próxima aula.

Não escreve para estabelecer juízo de valor, afinal para ele o contato com contos, romances, novelas, poemas, peças de teatro são exercícios da cidadania literária, que por questões temporais, carrega na sua biblioteca particular. Por vezes, precisa puxar do fundo das lembranças o nome de um autor ou personagem para responder a dúvida em conversas de corredor na universidade.

Imagina o dia em que alguém perguntar sobre herança do leitor – a dúvida será respondida pelo contato com os jornais, principalmente os populares, cascudos de suor.

Voltando para a sua realidade, em uma sala de aula abafada, o calor setembrino torna até mesmo os ipês coloridos em inutensílios (palavra originalmente usada pelo poeta Manoel de Barros e desdobrada por Paulo Leminski). O seu contato com a disciplina de literatura ajudou a desenvolver o roteiro de leituras, que um dia chegou a vislumbrar como o correto.

Na semana em que os poetas e a poesia - não a alma gentil que partiste, são entoados nas classes de literatura, Em nome da Senhora Gorda*, justamente uma crônica é o itinerário.

O diálogo e o atraso são pares na universidade – sentencia enquanto atuante do círculo acadêmico, ainda sem saber até quando o espelho refletirá a valsa pela realidade. A vocação de cada um varia com inclinações da grade curricular. Respeita os colegas, apesar de defender que a literatura deva ser sempre levada a tira colo.

O olhar iconoclasta dos outros normalmente o isola como o sujeito com a obrigatoriedade de saber os conteúdos de literatura. Nem mesmo as láureas acadêmicas são capazes de saberes exagerados. Desafia a epifania da canção oitentista – nem sempre se pode ser Deus.

No meio do caminho tinha uma pedra, justamente em uma aula sobre o Drummond, lhe pedidam para diminuir o tempo do documentário sobre o poeta. Logo para ele que assistiu ao filme na noite anterior, pausando outras emergências do conteúdo diário. Parte a parte dos fragmentos devidamentes cronometrados para conceber uma traição honesta com o tempo disponível na aula de literatura brasileira.

Voltando para a exibição da película sobre o poeta de Itabira, muitos alunos tinham em suas conversas paralelas atributos mais importantes que aquelas cenas entre a diplomação em farmácia ainda jovial em Minas e a entrevista simpática nos anos 80 em Copacabana. Os assuntos do estágio do dia anterior, das provas após o feriado da independência, ecoavam radiofônicos na sala. Um deles exclamou sobre o show universitário em um pavilhão de exposições da cidade durante todo o feriado.

- Não vou estudar.

- Nem eu. Poesia é apenas ler - disparou o outro.

Não é nova essa situação, desde sua primeira semana na universidade, ainda nas aulas sobre Brás, Bexiga e Barra Funda, esses mesmos alunos galhofavam a situação de Gaetaninho. Encurralado em uma carteira no fundo da sala, que naquela altura contava com um número quatro vezes maior que da turma atual, ele padecia com o sangue italiano inebriado pelos comentários. Tempos depois, já no último ano da graduação, os risos fáceis com o sotaque lusitano, logo em uma declaração de um crítico português sobre a obra de Fernando Pessoa foram manifestados na sala de aula.

Se perguntado, não saberia definir o movimento do qual faz parte no momento, mas acredita que o contato com as leituras de literatura é menor que um compromisso pedido por qualquer outra disciplina.

A sua única certeza é que a pedagogia vai recolher muitos, inclusive os que tiveram contato com a crônica Em nome da Senhora Gorda durante o primeiro ano do curso de letras.

* crônica originalmente no livro Impurezas Amorosas (2006), de Miguel Sanches Neto.

Diário

2010-08-28T18:55:00.000-03:00

18 horas de um verão no inverno

O telefone toca, do outro lado, a voz do pai - veja que pecado, o Ganso precisa de uma cirurgia. Por um momento, rompo com o som da biblioteca, me colocando entre as estantes para continuar a prosa. Sei do delito cometido, mas pelo contrário, nenhum usuário teve o posto de reclamante no inicio de noite. Certamente a voz costumamente alta, herança das conversas nos almoços familiares de domingo, não teve destaque. Passado alguns minutos, tinha contato com os belos versos de Angalusa - notoriamente um grande romancista, mas um desconhecido poeta, pelo menos para mim. Na obra Coração dos Bosques – Poesia 1980-1990, uma anotação de forma sutil, que traz as sensações que apenas a relação entre obra e leitor proporciona. “O referido volume foi comprado, há cerca de um mês, numa livraria do Chiado, em Lisboa (uma das mais antigas e pequenas, para que conste). Estava cuidadosamente ‘soterrado’ sob uma pilha de outro livros, dentro de um caixote de cartão. Preço: 1 (um) euro. Não sei o que pensar disto.

Nem tudo é ficção

Os pequenos armazéns acabaram sombreados pela arquitetura das grandes redes. Mesmo localizados na região central, estão de certa forma esquecidos pela publicidade que pouco faz questão de aparecer. Para os antigos moradores, se percebe a grande satisfação em comprar nestes lugares - escolher tomates, alface, ou mesmo, ver que o preço da banana caturra está menor que da prata é uma tranquilidade, retornando pelo flashback das décadas passadas. Ainda é possível comprar cascos de refrigerantes de um litro, pela bagatela da nossa maior moeda, isso se torna uma espécie do passado vestido pela modernidade. Ainda na saída, uma breve conversa com um dos senhores, que conta sobre o casebre abandonado da esquina.

O colete marrom

Na conversa com a namorada, descobre que os problemas de uma cidade são muitos. Fatores diversos permeiam o cotidiano, mesmo os relógios precisam passar com seus ponteiros sufocados pelo brim da calça, após uma suposta acusa de meliantes no outro lado da avenida. O bombardeio de violência, fustiga a memória, que começou a rememorar fatos na discussão em torno da produção literária pós golpe de 64 - por mais que a delatação tivesse outro sentido naqueles idos. Nem mesmo os cachorros que se tornaram uma das marcas do centro da cidade parecem estar dispostos a cooperar com latidos para despertar a cidadania. Na atividade um "meliante" que certamente seria personagem marginal se não fosse um malandro com ares cênicos.

Senhores

A formalidade do apresentador contrasta com a fala deles. Perfilados em um semi- círculo - seis postulantes ao senado pelo estado do Paraná participam de uma sabatina então inédita na televisão. O jogo de perguntas e respostas via sorteio torna o debate um verdadeiro embate familiar - mesmo separados, muitos são parte de um mesmo partido, o que torna o diálogo uma oferta extensiva do programa diário dedicados a eles. Algumas zapeadas noturnas e me deparo com a frase: não cresci a base de raspinha de maça e mucilon, sem querer, um personagem começou a ganhar vida. Promete estar com as mangas dobradas até o primeiro turno das eleições.

Zapeando por aí

Aristóteles o que escreveria se presenciasse alguns rumos da comédia do século XXI? Não basta o humorista padecer por fazer parte de um segmento que capitaliza muito mais com os piores. Precisam trocar ensaios por caminhadas na orla carioca para protestarem conta a mordaça humorística. Ave, o humor venceu a lei com ares apartidários.

Extras

Paulo Henrique Ganso vai ficar seis meses fora dos gramados, validando o pecado suscitado pelo meu pai.

Dois litros de refrigerantes em garrafas retornáveis é muito mais em conta e saboroso.

Hoje ele não apareceu – talvez tenha embarcado para Francisco Beltrão.

Inri Chiristi é o marqueteiro dele, será?

A piada quase ficou muda com a lei.

O vazio é lotado de possibilidades

2010-08-20T15:38:00.000-03:00

O silêncio, uma fração da realidade que se aquieta, entre os movimentos dos ponteiros no relógio. Para o escritor, o ato da escritura, transforma em onomatopéia o movimento pianista dos dedos. No urro da ideia, agoniza o verbo. Escrever é ato, presença e um pouco do agora.

Tantas coisas passam na sua frente, rememorando os tempos da infância, quando saia às cinco horas da manhã para trabalhar ao lado do seu pai no Mercado Municipal. Nas figuras dos velhos sacerdotes, que com suas propriedades de hortifrutigranjeiros, pagavam um pequeno salário para eles. Nas voltas da vida aprendeu que pelo caminho da escola, teria oportunidades diferentes - passados tantos anos, organiza sua agenda pessoal, começando sempre pela leitura do jornal enquanto toma o café da manhã.

Ultimamente o acontecimento de muitas coisas o faz sentir o desespero do adiamento de um novo texto. Com as atividades corriqueiras de uma profissão ortodoxa, fica com o espaço das férias para a escritura de textos longos - lembra que no último romance, necessitou de praticamente três recessos para conseguir finalizar o trabalho, que já contava com aporrinhações do editor. Semanalmente escreve crônica, começou como uma tarefa simples desta escritura tão cotidiana. No contato com outros escritores, acabou descobrindo que eles normalmente produzem isolados em seus escritórios-blibliotecas.

Uma das grandes chaves da ficção é o isolamento, mesmo que muitas vezes ela seja uma senhorita garbosa que não aceita a própria existência, precisando sair para o chá nos salões do centro da cidade. Exemplos de ficcionistas que procuram estar distante da sociedade e dos personagens criados em suas obras não são raros. Muitos fazem do contemporâneo a vida que os outros não enxergam - frequentando os lugares em que na porta está o aviso do funcionamento até às 22 horas. Cercado de tomos literários, muitos empoeirados, pede desculpas por deixá-los fechados por tanto tempo. Imagina o dia em que houver uma revolta dos narradores e personagens - todos entrando em greve.

Ao escutar da esposa que seu isolamento literário ainda seria fruto da fissura familiar, resolveu mudar de posição a escrivaninha abarrotada de papeis das mais variadas espécies, algumas com traços de um novo texto ou os predicados positivos de algum personagem secundário. Mais próximo da porta, podia ouvir as birras da filha pedindo um irmão que acabasse com sua solidão de filha única. No televisor comprado em uma liquidação pós Copa do Mundo, escuta que foi iniciada a campanha eleitoral, duas vezes ao dia, terá oportunidade de acompanhar o falar dos candidatos - entre os ruídos da rua invadindo os cômodos da casa.

No itinerário do seu dia, a rememoração surge no gosto do mamão durante o café da manhã. É dia de crônica – podendo tudo ou nada na parágrafo iniciado.

Princeza

2010-08-02T16:16:00.000-03:00

Escrevi um conto sobre a morte duma cachorra, um troço difícil, como você vê: procurei adivinhar o que se passa na alma duma cachorra. Será que há mesmo alma em cachorro? Não me importo. O bicho morre desejando acordar num mundo cheio de preás. A referência do escritor Graciliano Ramos é sobre Baleia, personagem do romance Vidas Secas (1938), certamente um dos mais importantes e bonitos de toda história literária brasileira. Na climatização do sertão alagoano a cachorra é o elemento que unifica ficção-realidade/realidade-ficção. Como leitores, somos testemunhas oculares da invasão dos personagens em nossas vidas. Virando páginas, encontramos outros capítulos, surpresas, finais. Finais?

Diferentemente da literatura onde podemos imaginar os fatos pela duplicidade, a vida nossa de casa dia não permite tais caprichos. A notícia chegou pelo celular - a Princeza morreu. Com a voz embargada meu pai retransmitia a fala da minha mãe. Naquele momento estávamos no trânsito caótico do sábado em Curitiba rumo a rodoviária - dois homens chorando timidamente, sem acreditar na situação. Coisas comuns nos momentos de perdas. Pouco tempo depois eu seguia viagem dentro de um ônibus na poltrona 37.

Para quem sempre considerou Vidas Secas como o mais belo romance da literatura brasileira, à partir do último sábado ele passou a ser também o mais importante. Graciliano tem razão, a morte duma cachorra é um troço difícil. Para quem teve por uma década a participação da Princeza no círculo familiar não será fácil conviver com a sua perda. A sua presença foi maior que a de um animal de estimação. Não pelo nome oriundo da nobreza, sim, pelo engano da natureza em chamá-la de cachorro.

A fotografia de Chaplin com um vira-lata, representa e fusiona muito bem a relação entre o homem e o cão. Símbolo do melhor amigo do homem ou a simples interpretação de gestual canino ao olharem para um transeunte com aquela expressão: me levem para casa, são comprovações que o cachorro representa sentimentos cada vez mais humanizados. O que dizer da máquina de frangos, coloquialmente chamada de "televisão de cachorros". Nossos aparelhos televisivos de polegadas cada vez maiores são gorduras para o pensamento. A denominação do cão como um alpinista social, realmente é, principalmente se comparados com a frieza dos gatos. E o homem? Seria um alpinista social em suas relações? Pode ser que a crítica soe alta e o sentimentalismo baixo, mas no íntimo acabamos sempre alpinistas pelos everestes da vida.

Na viagem pensei em momentos familiares com a participação da Princeza. Ela que eu costumava chamar de "velhinha", batendo palmas, improvisando uma espécie de samba desafinado, sempre correspondido com a inclinação do seu pescoço e um sonoro choro ritmado - aquelas eram suas palavras. As conversas no ateliê de costura e a interpelação dela no outro lado da porta, querendo atenção - essa Princeza, falava minha mãe. O sorriso do meu pai ao elogiá-la e ela começar a desfilar com suas patinhas tortas "a la Garrincha" exibindo o seu rabo comprido e fino. Minha irmã a tendo inicialmente como presente de Natal e posteriormente respondendo os vigilantes da gramática – minha Princeza é com z. Confidenciou ontem: ela cresceu comigo. E pensar que na quinta passada escutei do meu irmão ao soltar a Princeza e a Meg para a frente da casa, uma da frases mais ternas sobre cachorros: esses cachorros tem vida de cão. As corridas já mais lentas, o focinho branco, os latidos casmurros com os meninos jogando bola na rua, a tosse, a tosse, a tosse. Sua despedida de mim na porta entreaberta propositalmente por mim, respondida por sua sonata característica e seu olhar precioso.

A morte de um cachorro tem o perigo de fazer esses momentos em família desaparecer. Por mais que outros cachorros continuem e a vida também, nada volta, continuamos no agora lembrando do passado - como continuamos. Concordando com Graciliano mais uma vez, o bicho morre desejando acordar em um mundo cheio de preás.

No tilintar das refeições e no olhar para o quintal de casa a lembrança continuará escutando os sons da sua presença. Como disse Deleuze - a vida não morre. Estendendo essa ideia - cachorros também não.

Aqueles latidos, aqueles ....
Aquela carinha de felicidade ao escutar o tilintar das nossas refeições.
Aquela cachorra de patinhas tortas.
Aquela
aquela
aquela
aquela ....

Princeza que a natureza se enganou ao chamar de cachorro.

Uma boa história para contar: El Gabo

2010-07-27T03:40:00.000-03:00

Crônica originalmente escrita em 07/04/2009.

Lembro perfeitamente a primeira vez que tive contato com uma obra de Gabriel García Márquez: foi em um dos andares Biblioteca Pública do Paraná, creio que seja no 2ºandar. A minha procura por Márquez aconteceu após escutar do professor em uma aula de Geografia sobre o ativismo político do escritor. Sem muito saber sobre prazer literário, puramente em nome de uma insistência juvenil (curiosidade), me deparei com Cem Anos de Solidão – sua obra prima, uma das maiores obras da Literatura do século XX. O livro estava em uma estante central, ao lado de outras obras literárias, como Memórias Póstumas de Brás Cubas, que na época eu ainda não tinha lido, a minha caretice juvenil não entendia a escrita machadiana.

Ainda em pé, comecei a folhar as primeiras páginas do romance, estava impressionado com o livro - até este momento estava mais impressionado com a linda capa verde com detalhes em amarelo e sobretudo com a militância política do autor - exilado no México em decorrência da acusação de colaboração com a guerrilha colombiana. Tudo o que eu mais queria naquela manhã era fazer o empréstimo do livro, porém, a " inocência juvenil" se perguntava - o que meus amigos vão pensar? Como um personagem fantástico da literatura de García Márquez, resolvi tomar a atitude de efetivar o empréstimo da obra.

Muitas páginas lidas da literatura de Márquez, muitos anos depois, durante a leitura de um novo romance - O Filho Eterno, do Tezza, de costas para o televisor, escutei a chamada sobre Gabriel García Márquez - o lado amante incondicional da literatura se estampa de felicidade - deve ser sobre o lançamento de alguma obra, ou mesmo, uma biografia sobre o Gabo. Em menos de dois minutos o extase feliz, se resume a cabisbaixo escutar sobre a aposentadoria de Gabriel Gárcia Márquez. Pensa - não pode ser, injustiça com a literatura, faz confidências e esbraveja cercado no singular preso entre as paredes do quarto. O estranhamento causado pela notícia da aposentadoria do escritor colombiano, provocou um silêncio que chegou a interromper a leitura do romance naquele instante. O silêncio foi totalmente involuntário, talvez uma extensão da própria personalidade do escritor colombiano - um solitário confesso.

O anuncio da aposentadoria de Márquez me provocou um estranhamento, digno dos 18 anos de dedicação do escritor para a publicação de Cem Anos de Solidão, talvez, fruto do sentimentalismo exarcebado em saber que o realismo fantástico de Gabriel García Márquez vai deixar de proporcionar novas publicações. Simultaneamente a este sentimento extramente romanesco, percebi que Gabriel García Márquez não precisa de mais nenhuma obra inédita, pois, o ineditismo em sua produção literária poderia ser uma forma de comparar sua produção passada com uma eventual atual - um argumento certamente hipotético - constata no dia seguinte.

O autor ao longo de sua carreira - ainda não concluida, afinal o escritor colombiano sempre tem uma ótima história a nos contar, publicou 26 romances, entre eles – Ninguém Escreve ao Coronel (1961), Cem Anos de Solidão(1967), O Outono do Patriarca(1975), Crônica de uma morte anunciada, O Amor nos Tempos do Cólera(1985) e Memórias de Minhas Putas Tristes (2005). Também foi ganhador do Nobel de Literatura em 1982 – com Cem Anos de Solidão. Além disso o autor teve alguns dos seus romances adaptados para o cinema - Crônica de uma morte anunciada, O Amor nos Tempos do Cólera e seu último trabalho até o momento - Memórias de Minhas Putas Tristes será o próximo a ser lançado.

Ao contrario do primeiro contato com uma obra do escritor colombiano na Biblioteca Pública do Paraná, o contato com a última aconteceu há pouco mais de dois anos, quando já não fazia mais parte do circulo dos insistentes juvenis. Descobri em Memórias de Minhas Putas Tristes que não precisava me preocupar com o que meus amigos iriam falar, até porque, eu falaria aos meus amigos – com 90 anos ainda podemos e devemos sentir desejos.

Ao voltar encontrar as lembranças do primeiro contato com Gabriel García Márquez, percebo que naquele momento fugi do lugar comum - em um lapso digno de quem não entendia direito o que acontecia, segurava uma obra vencedora de um Nobel de Literatura,que poderia ter ficado distante da minha leitura não fosse a

minha " insistência juvenil".

Com a aposentadoria de Gabriel García Márquez a literatura perde muitíssimo, porém, a vida ganha – chega a ser estranho pensar assim, mas para quem sempre escreveu sobre ensaios do que a vida representa, chegou a hora, da vida vê-lo com a mesma atenção que ele sempre a olhou.

O herói de cada menino envelhecido

2010-07-11T02:53:00.000-03:00

O Maracanã com suas gerais grudadas no suor das costas do bandeirinha que há pouco invalidou uma ótima subida do ponteiro direito Maurício pela direita. Na defesa o time rubro-negro se defende com a maestria ainda reluzente da geração anterior de Zico, Andrade, Leandro e cia. A narração televisiva sensibiliza o espectador ao percalço do Botafogo, que há 21 anos não conquista o certame estadual.

- Tá na rede – narrado pela inconfundível voz de Januário de Oliveira. Maurício, o mesmo que teve uma boa jogada impedida indevidamente pelo bandeira, colocou o grito de gol nas gerais e cadeiras do Maracanã - meia hora depois a torcida alvinegra celebrava aquele campeonato carioca de 89. No Olimpo Futebolístico, Mané driblava nuvens e saltava para tocar os raios de sol, sorridente pela volta da magia da jogadeira 7.

Gostava de falar sobre o futebol na manhã seguinte durante o recreio escolar, naqueles passageiros 15 minutos e broncas levianas do inspetor pela demora na formação da fila indiana em que éramos perfilados.

Assistir no estádio ou mesmo ver pela televisão uma partida de futebol é enxergar os heróis que os meninos encontram como mais reais possíveis. Aqueles vinte e dois homenzinhos correndo em um gramado é uma inexatidão completa, nada que a escola ouse conseguir ensinar. Com camisas de clubes variados íamos para os campinhos de areia jogar bola. Vez ou outra aconteciam algumas discussões motivadas pelas bicudas na altura dos pinheiros nos fundos das traves. Gol perdido é perdoado. Já galináceo, não. Então, jogar no gol é uma tarefa dos heróis mais fortes, com suas camisas em tom diferente do restante dos jogadores do próprio time, desafiando todos. Quando fazem defesas de mão trocada, ou ainda, parados no meio dos nove metros e quinze conseguem espalmar um pênalti, são heróis que cada guri enxerga no espelho quando se olha um jogador de futebol.

Os meninos de hoje podem não perguntar ao pai o motivo dos maiores heróis do país não participarem da fase final da Copa do Mundo. Talvez, eles não admitam que meninos de outros paises possam ter heróis com mais capacidade que os vestidos de verde e amarelo.

Um dos causos mais remotos nos dias de hoje são os diálogos entre o pai com suas vicissitudes herdadas da paixão futebolística e o filho que cresce sem espaço em casa para a mesa de futebol de botão.

- Papai, você sempre falou do futebol.

- Sim. Ainda lembro do futebol com bola de meia na escola.

- Era bom?

- Nem fale.

- Pai, e a seleção?

- Fomos mal.

- No vídeo-game o Brasil tem o melhor time.

- Somos pentacampeões.

- E a Espanha?

- Estão bem.

- E a Holanda?

- Ganhou do Brasil.

O ritmo de perguntas e respostas perdia força para a altura da noite que chegava sem pedir licença na sala de casa. Sentado com os tornozelos para trás, ele coloria um destes animes, enquanto o pai tentava formular uma resposta para justificar sobre os erros dos heróis de cada menino envelhecido.

Ele dormiu sem perguntar sobre o que o noticiário mais fala nos últimos dias. Ainda sem entender nada destas manchetes, leva o filho para a cama sentindo o peso de um verdadeiro herói nos braços, como fosse o goleiro que nunca foi.

O silêncio acompanhado

2010-07-02T20:19:00.000-03:00

Uns dos desdobramentos mais comuns na vida de uma pessoa em constante mudança são os vizinhos. Diferente de viver sempre em um mesmo endereço ou uma mesma cidade em que as mudanças ocorrem normalmente pelas transformações imobiliárias.

A explicação mais usual para o contato ou ainda a falta de contato com os vizinhos estabelece um conceito que torna o homem diferente de todos – sem eles não teríamos muitas boas histórias para contar.

O sorridente porteiro de um edifício no centro da cidade conseguia contar boas histórias sobre os moradores dos sessenta e cinco apartamentos – antes exercitava a especulação cotidiana com os moradores. Poucos minutos diários na espera do elevador eram suficientes para conhecer um pouco dos vizinhos, mesmo aqueles que nunca tinha visto.

No começo domiciliar na cidade não tinha dimensão de como ela funciona. Realmente é como dizem os professores de língua estrangeira, nada melhor que residir em um país para conhecer seu idioma, costumes e sentir na nuca o peso da cidade – no meu caso, um vento princesino. Nesta lógica, aprendi a conhecer a cidade, junto com seus sobrenomes tradicionais, não somente no campo da política.

Tudo uma casualidade, se visto pelas diferenças culturais existentes, mas para quem se acostumou a viver como um nômade, não pode ser estranho, nem mesmo notável tais acontecimentos. A grande chave para quem mora sozinho em uma cidade diferente da sua é a audição capaz de decifrar os menores ruídos.

Pode ser o disparo de um alarme de algum carro estacionado em vaga reservada para cadeirantes na mesma avenida com uma escuridão decorrente da queima de uma lâmpada bem no centro da cidade – justamente nos 20 metros acima a luz ajuda no brilho do luminoso da prefeitura que anuncia a população da troca de todas as lâmpadas.

Mas poucas coisas podem ser mais ficcionais que morar sozinho e não ter vizinhos de longa data. Aliás, tal teoria é ainda mais presente com uma edição de folhas tipo às de jornais do Cortiço de Aluízio de Azevedo. Anotações com pouco mais de um ano, que chegam pedindo passagem para a falta proporcionada do agora. Aos lados os dois vizinhos, contribuem para qualquer naturalista ficar inicialmente com vergonha – a timidez é um estado inerente do ser humano, principalmente quando sabemos o que acontece ao lado. Eles conseguem ao mesmo tempo sincronizar ações, poderia pensar que são conhecidos e realizam uma espécie de tara sexual, com um espaço entre eles – mesmo com um dos apartamentos sendo habitado recentemente.

Entre o contato com a lembrança do primeiro vizinho na infância, um sapateiro que costumava não entregar as bolas de futebol dos meninos exalando a infância no golzinho de toda tarde – e os vizinhos inusitados em São Paulo, como a senhora portuguesa que sempre morou sozinha depois que chegou de Porto. Escutei isso por diversas vezes no elevador entre o 6º e o 9º andar, sempre entre dois travestis que moravam juntas e reclamavam que a velha lusitana costumava bater com o cabo da vassoura no teto do apartamento para alertar sobre os risos de boas companhias naquele 112. A grande chave deste encadeamento é de nunca ter cruzado com a senhora nos mais de 13 meses residindo ali na região da Augusta, tendo sempre que escutar conversas em terceira pessoa.

A última mudança na cidade não permite mais eu encontrar o porteiro que sempre comentava sobre os moradores do edifício – por mais que sempre passe em frente ao local, o perceba sentado em frente ao um computador, sem ângulo para olhar o meu itinerário. Pensando bem, certo ele que comenta sobre todos os outros. Não será surpresa alguma encontrar no twitter uma hashtag # Marieta.

Tempo de Copa

2010-06-23T14:28:00.000-03:00

Em junho, além do corriqueiro inverno e férias escolares cada vez mais obsoletas, temos partidas da Copa do Mundo a cada quatro anos. Meu avô que está certo, torce para quem ganha. Não o desafie dizer que isso é antipatriotismo, pois provavelmente ele irá rir e perguntar: tu sabes a escalação do Brasil de 50? No auge da celebração de nosso triunfo tecnológico, seguraremos um riso iconoclasta, de quem utiliza o buscador do google para respostas imediatas - foi no Brasil e perdemos para o Uruguai por dois tentos a um em pleno Maracanã. Sem desmontar o seu sorriso diário, ele vai dizer que toda solidão é um disfarce, mas a solidão do Barbosa é única e maior que as cinco conquistas mundiais da seleção brasileira.
Nestes dias de labuta futebolística nem precisamos nos conectar à internet, o noticiário televisivo repete constantemente os encantos e desencantos do futebol na África do Sul - que diga uma certa emissora com a postura do Dunga. O mesmo foi contestado e marco da geração de Lazaroni derrotada sem atitude na Copa da Itália em 90, prolongando a fissura de vinte e quatro anos sem a conquista do mundial, findada nos Estados Unidos em 94. Sabemos que o Brasil tem algumas coisas em que a crítica sempre vai bater - desfiles carnavalescos, jogos de futebol e crônicas de jornal. Porém, desde que assumiu o comando da seleção, Dunga teve bons desempenhos até o momento, inclusive ganhando da Argentina em Rosário depois de muitos anos. O "se" nunca é tão entoado como nestas épocas, mas o jogo é dentro do campo, sempre foi e continuará, acreditemos.
A seleção tem como escore duas partidas neste mundial - vitória preguiçosa sobre a Coréia do Norte e uma vitória convincente sobre a Costa do Marfim. Por mais que o futuro no futebol seja sempre a próxima partida, a lembrança mais bonita da Copa da África será sempre o segundo gol do Brasil na última partida, independente da posição final da seleção na Copa - o lance mitológico de Luis Fabiano no segundo gol brasileiro na partida, mesmo irregular vai me emocionar sempre, posteriormente muito mais, pois lembrarei do meu pai gritando - gol de Pelé, gol de Pelé, gol de Pelé. Nesta hora a felicidade invadiu a sala de casa e transformou o final da tarde de domingo em uma grande celebração entre pai e filho.
Não é que das coisas menos importantes o futebol é a mais importante, concordo ainda mais com a afirmativa do Nelson Rodrigues.
Pensando bem o inverno apenas começou, mas nestes dias de Copa, somente meu avô continua torcendo para quem ganha.

Chronos

2010-05-22T15:39:00.000-03:00

Em tardes azuis, não tenho tempo. Oras, logo eu que sempre defendi a tese, tempo é aquilo que a gente faz. Paradoxal, não?

Mas a modernidade tem seus solavancos, muitas coisas ao mesmo tempo, e de tanto escrever sobre tempo, percebo que não tivemos nem muitas tardes azuis nas últimas semanas, tudo cinza, tempestades e ventos “quebra guarda-chuvas”.

Os senhores me desculpem, mas estar em constante construção é argumento de arquitetos, nós estamos em desconstrução permanente.

Fico por aqui, o tempo é agora.

tempo

que tempo bom

era o tempo de ter tempo

menino ainda

acredita nas verdades

verdade essa que o tempo

estava comigo sempre.

Entre pinheiros e araucárias

2010-04-12T00:44:00.000-03:00

Cresci ouvindo diversas conversas, sendo o futebol e o cotidiano os mais presentes. Sem saber, transitoriamente fui construindo o referencial musical, que levo como bagagem atualmente. Na escola aprendi pela geografia, nas aulas do professor Ivo, que o Paraná é um dos estados sulistas, tendo nas suas fronteiras, acima o estado de São Paulo e abaixo Santa Catarina. Mesmo sabendo que são apenas estes dois estados a serem divisores do estado. Anos mais tarde, em conversas já contaminadas pelos discursos com ponto de vista políticos, ao lado de alguns colegas na gelada PUC-PR.

- O Paraná foi estado de passagem. As pessoas saiam do Rio Grande do Sul e rumavam para São Paulo. Ou ainda, faziam o inverso.

Um deles argumentou: isso foi no começo do século XX. O que falara sobre a transitividade pelo estado retrucou – talvez seja, mas ainda estamos assim. Eu, confesso, concordo e discordo da afirmativa. Talvez, meu lado crítico, esteja de concordância. Mas, o eu - lírico, acredita que somos o inverso.

O tom ufanista definitivamente não ecoa no estado, aliás, neste momento mergulho nas profundezas dos gaúchos. A inveja, acreditem, é natural, e acontece por reconhecer a valorização daquele povo com suas coisas.

Em um estado que temos uma das grandes maravilhas do mundo – As Cataratas do Iguaçu, somente lembramos-nos de exaltar a existência dela quando provocados a votar para o seu reconhecimento como uma das maravilhas natureza, título que conseguiu.

Na semana em que a cultura paranaense perde a sua voz mais bonita, fica a pergunta, agora algo vai mudar? O Ivo Rodrigues com o pessoal do Blindagem fez música, participou ativamente da cena musical brasileira desde de 1979. Principalmente construindo uma identidade paranaense em suas letras - Cheiro do Mato, Adeus Sete Quedas, Lá Vai o Trem, sintetizam esse envolvimento com o Paraná e Curitiba.

Escutando um cd antigo do Blindagem, autografado pelo próprio Ivo ao meu pai, ainda na década de 90, percebi aquilo que sempre contestei: poucas bandas no Brasil tiveram uma lista de grandes canções como o Blindagem.

Ao fim de uma semana em que durante um amanhã de outono gelada em Curitiba, passei na rua de um dos mais representativos contistas brasileiros, percebendo somente as cortinas acinzentadas de sua casa, senti que ser paranaense é envolver-se culturalmente. Nem que seja como personagem, se existem tantos por aí, qual o motivo de não ser mais um.

Enquanto um estado tiver nomes como Helena Kolody, Paulo Leminski, Ivo, Rodrigues, Dalton Trevisan, Valêncio Xavier, Jamil Snege, Cristovão Tezza, Miguel Sanches Neto, Domingos Pellegrini, Wilson Martins, o velho embate entre estado de passagem ou não continuará sendo coadjuvante. A arte tem esta capacidade, um prêmio a todos - inclusive aos desmerecedores.

Como pode ser chato o "ser" moderno

2010-04-02T19:43:00.001-03:00

Não sei direito, mas de uns tempos para cá, escrever se tornou uma prática costumadamente cotidiana, tão comum como comprar pão em alguma panificadora localizada em esquinas. Ao deleite da modernidade, com cpf, rg, título de eleitor e habilitação na categoria B, repouso meu indicador e mingo finos sobre o teclado, sendo orientado por personagens com um talento persuasivo imenso - muitas vezes, enaltecendo a realidade que não os cerca. A prática da escrita não pode ser restrita ao comodismo do silêncio, naqueles idos de encantamento poético ainda crentes apenas na inspiração. Nas fronteiras do inquilinato, ruídos dos vizinhos invadem o espaço, do qual pago para não ouvir prosas alheias. Ao contrário dos nossos ancestrais escritores, habitando no ato da escrita observados pelo silêncio dos romances comprimindo página por página, se possível com um piano como moldura do espaço. Outra noite, o vizinho do apartamento ao lado esquerdo, a partir da escrivaninha sem verniz na qual escrevo, emitiu sons guturais, denunciando o relacionamento de número ímpar, por mais que no momento formassem par. No andar de cima, uma atriz decorava seu pequeno texto. Talvez a insistência naquela cena com duas falas seja pressão do diretor em reativar um texto com a ideologia do teatro de protesto, por mais que a modernidade veja com um olhar desconfiado remakes teatrais. Na televisão, o refúgio obsoleto, me faz escutar o noticiário de fianco - quedas nas taxas de importação. Logo, o flash da publicidade, ilumina toda a saleta com um vermelho forte, na tela um ator de folhetim das oito, amestradamente mostra os dentes, incluindo o céu da garganta, tudo para convocar os brasileiros para o saldão de final de semana. Constato que o cinema não teve grande impacto na trajetória do lord tupiniquim - críticas a parte, volto ao texto.

Abruptamente o telefone toca, por um instante esparramo os papéis e contas pela escrivaninha, procurando pelo celular, ao notar a emissão do som no fundo da saleta, caminho para pegar o velho telefone inventado por Graham Bell. No outro lado, a factual ligação noturna, comum aos que estão fora de casa há menos de cinco anos. A diferença em receber um telefonema durante a noite mais enveredado aos 30 anos, é que ele é uma forma de encontro com gratidão, comum também nas longas conversas adolescentes, porém estas, acabam se configurando muito mais como platonismo. Do outro lado da linha, escuto o latido dos cachorros da família, neste momento sinto a solidão preencher as lacunas românticas do ato de escrever. Não demora para uma dúvida ocorrer, depois da reforma ortográfica, normalmente pairo na acentuação, ou ainda, na falta dela - ainda sobre o efeito dos latidos consulto um dicionário lusitano. Sigo em uma labuta com os personagens, relendo os parágrafos iniciais, não concordando com o comportamento deles perante aos impasses diários. Escuto reclamação do comércio, segundo a minha mãe, está tudo muito ruim neste ano. Enquanto ela fala, relendo o texto, penso em argumentar sobre o potencial número de leitores que um escritor tem - certamente o número de páginas de um romance não corresponde ao de leitores, na grande parte das vezes - talvez Homero, ou ainda Paulo Coelho consigam. Desfeita a ideia lacônica, concordo com a crise do comércio no aniversário da primeira década do novo século - no outro lado, meu pai interrompe a minha mãe, começando a falar da rodada do certame de futebol. Na rua um carro não conseguiu frear no asfalto encharcado da chuva do veranico de março. Quando penso em deixar a quase linguagem de onomatopéias para comentar sobre futebol, em ano de Copa do Mundo essa vicissitude não é alegórica – aliás, nunca é. Como resposta, ele me diz que o telefone subiu mais de 4% no último mês - boa noite, boa semana. Sem tempo de uma resposta completa retribuo em pensamento o mesmo.

Retorno o olhar para o texto, mas o cansaço cotidiano me pede para continuar em outra hora, provavelmente amanhã ou depois. Os personagens mesmos, reivindicam mais atenção, exigindo uma postura mais formal e mais distante possível do pedantismo comum na literatura contemporânea.

Nas amostragens diárias, a atriz ainda está ansiosa com a pré-estreia em um festival interiorano de teatro e meu outro vizinho resolveu terminar o namoro. Na esquálida incerteza do cotidiano, imagino como seria a solidão de um escritor sem a internet, celular e todas as questões mundanas da vizinhança. Talvez, a essência árcade tivesse seu lugar - porém, do espírito pastoril, apenas os carneiros, um resquício infantil, que imagino já deitado na cama, enquanto escuto música do mesmo computador em que amanhã volto para finalizar o texto.

Rua Riachuelo

2010-02-27T14:37:00.000-03:00

A rua é Riachuelo

o bairro é centro

a cidade Ponta Grossa

- Lá, formigas desfilam

olhos se enxergam

bocas se beijam

tanto tempo

quantas primaveras, folhas dos ipês no chão

passos apressados sem direção

ela chegou, entrou sem pedir licença

a vida correu para linhas opostas

opostos nunca fomos

serenos de nós, pegamos na mão

conversamos, beijamos, brigamos

hoje amamos (ontem, anteontem)

Rua Riachuelo

lá tudo é sinceridade, debaixo dos ipês

com formigas na plateia

Lá conheci, reconheci

tantas coisas mudaram

mas, umas ficaram

amor

não são apenas palavras

não são frases

são lembranças do meu amor.

Rua Riachuelo

para meus filhos vou mostrar

para os netos contar

com você vou eternizar (eternizamos).

Para Priscila

19/07/2009
6h22min.

Uma noite e muitos dias

2010-02-22T01:28:00.001-03:00

A esta altura do campeonato, não posso mais me preocupar com o que não fiz nas férias. Deixei o cinema, a literatura, as discussões e tudo mais que quero fazer. Por pouco mais de dois meses senti o muro de Berlim estar a uma altura de Babel.

Mas se a confissão vale alguma coisa, sinto felicidade por poder emergir em sentimentos que nos fazem sentir vivos. Nas chuvas de janeiro e no aniversário que não comemorei da forma como sempre desejei. Não qureria uma festa como a do clipe Beverly Hills http://www.youtube.com/watch?v=HL_WvOly7mY . Ao lado da inquietude mora uma ironia, se não reconhece, acredite pelo menos na autenticidade da banda inglesa.

Uma das melhores coisas das férias foi acordar cedo no domingo. Para quem passa o ano todo fugindo das horas neste primeiro dia da semana, durante o período ocioso é uma terapia. Foi bom não enfrentar fila no banco, nem mesmo encontrar o que deveria estar lá desde o quinto dia útil do mês. Não posso esquecer, teve carnaval, quarta-feira de cinza e na quinta descobri que o responsável por isso estava na Marques de Sapucaí exibindo um sorriso de dentes.

Felicidade completa, lendo um pouco sobre a Zélia Gatai, descobri uma maneira de instituir família em uma rede. Logo que soube da minha aprovação no vestibular de letras em 2007, queria uma casa em Ilhéus – aliás, ainda quero. No mínimo inusitado pensar nisso agora.

Encontrar um amigo depois de uma década e escutar dele algo que há muito tempo não sentia. Realmente, com a idade as pequenices são mais autocolantes.

Feliz e muito feliz por voltar sujar a sola do tênis de vermelho, se você não acha que é vermelho o solo, recorra aos livros de geografia.

Entre as faltas das férias provavelmente a mais séria será não encontrar o jornal cedinho no jardim. E ler pelo menos um caderno antes de dormir, acordando com a sensação de estar factual.

Aos tropeços da vida, gostei mais daquele do assassino de “Dívida de Sangue”, na semana Clint Eastwood. E, “Gran Torino”, o velho Eastwood continua impecável – “Sobre Meninos e Lobos”, “Menina de Ouro” vendo pela segunda vez reafirmo: o cara é um grande diretor.

Já Benicio del Toro é um grande ator, conseguiu me deixar com vergonha de uma dia querer uma camiseta com a estampa do Che. Sua atuação no filme do médico argentino é uma das coisas que assisti no cinema.

Bom, na leitura, muitas coisas, João Antônio e seus contos, Rubem Fonseca e sua sociedade. Entre tantos, há tantos mais, deixe para outra hora.

Deixei tudo de lado, voltei aos poucos para aquilo que quero levar adiante. Outras coisas, como a paciência, nada melhor que janeiro e fevereiro para comprovar – o mundo não é tão bom quanto merecemos. Pizza em quarto de hotel é bom, sozinho seria ruim. Não acreditem em sites, ao vivo, os hotéis muitas vezes são outros. Apenas o amor é o mesmo, na próxima um quarto com ar-condicionado será necessário - conforme Rubião "ao vencedor as batatas".

Já que o ano começou – feliz ano a todos, mesmo que mensagem seja repetida, o Brasil apenas agora começou a trabalhar.

Logo volto.

Com licença, vou começar o ano.

(foto da série: não vi e não gostei).

Sempre precisa de um título.

2010-02-11T01:48:00.000-02:00

Não tenho mais
nem quero mais

desapego

nunca mais.

Aniversário

2010-01-18T03:03:00.000-02:00

É no meio do caminho

que um registro em preto e

b r a n c o

atesta.

É no meio do caminho

que uma infância é

o d e

calada.

É no meio do caminho

que as tias não falam como

c r e s c e u

bem.

[é no caminho

apenas n´ele]

encontro os ponteiros

d e s l o c a n d o

tempo em linha

r e t a.

sinto-me abraçado
e festejado
meu aniversário.

obrigado à todos
mesmo longe
enebriados no coração.

em especial a você, Priscila
presente e onipresente
em nosso amor.

Para um 2010

2010-01-08T19:26:00.000-02:00

Quando tudo é apenas um começo
o avesso fica inteiro
duelando com uma ou duas
perguntas:

- vai você.
- ver o quê?

Senhoras

2009-12-08T17:25:00.000-02:00

No peso das pálpebras de senhoras
viúvas
solteiras
casadas

vivem com dores das perdas
conjugando verbos transitivos
silenciando nas esquinas

senhoras
estas senhoras

partem na luta de um parto
vagamente brandam
no peso do seio feminino

casadas
solteiras
viúvas

perdem e estão sempre na luta

[descamam o peixe
sorrindo para a vida
cicatrizes de outro dia]

Coachar

2009-11-23T01:26:00.000-02:00

Quantos sapos precisam
estampar pano de pratos
em novembro?

nada

2009-10-25T23:21:00.000-02:00

(Se) resolver piscar
não tentes olhar
na corda da lágrima

(es) esquecida.

Legendas para um filme

2009-09-19T16:14:00.000-03:00

caso quiseres
volto caminhar
para você amar.

parafraseio
ainda
setembro

15:40

2009-09-14T15:30:00.000-03:00

tenho discos
tenho canções

não tenho endereços.

escuto Belchior
vejo Sinha Vitória

penso como a Baleia.

quando parafraseio
sinto como estou sem tempo

já é 15:40?

Feriado

2009-09-07T23:19:00.000-03:00

Quando cheguei – na ausência

esqueci

soletrei pronomes

velei a chuva

li um novo romance – adormeci

abraçado à capítulos esquecidos

dias inteiros sem sair

fechei no tempo – voltei

para começar de novo – sem desistir

de tudo novo que aprendi

frases soltas

para em papéis – sem cartas

eu falar do amor.

Eu te amo, PORRA

2009-08-26T15:01:00.000-03:00

O quarto é uma média ampulheta. Sentenciado pelo movimento de silêncios propagados no vácuo disparate – esbraveja, filha da puta! O sentimento ridículo reaparece, vestido socialmente com um bom romance arranhado pelas unhas não aparadas.
Uma volta até a resma das coisas para fazer, nos pedidos e entraves cotidianos – olha no espelho, lembra de Wilde. Sorri para o desgraçado e continuo silêncio. No banho, sente seu corpo se metamorfosear em pequenas gotículas de frio – sorri, o frio externo não é nada perto do interno. Quando se encontra abraçado ao colchão, triunfa – ridículo se sentir assim.
Já no pós sono, pensa, se Pessoa escreveu que todas as cartas de amor são ridículas, sensações inúteis não tem o dever de não ser ridículas também.

Aumenta o som do silêncio na breve e púrpura manhã embaçada. Ainda crê no movimento retilíneo de sorrisos honestos – eu te amo, porra! Isso é canção, mas agora é de todo mundo, sem banalização é claro: eu te amo, porra!

Com a rosa do rosa azul
no claro dos claros
pupilas azuis.

Parafrasenado Eu, no silêncio, no amor e na libertária tarde. Eu te amo, PORRA!

Agosto

2009-08-12T03:39:00.000-03:00

A chuva molha
a rua XV passa
bela

Como é incomodo ficar dentro de casa, fechado por paredes, vendo o sol apenas pela transparência opaca das janelas. O inverno não acabou, parece que ele se tornou secular, nem as manhãs eu tenho prezado mais. A madrugada me consome, aliás, eu consumo a madrugada. Em silêncio posso escutar todos os medos, enfim, assim termino o dia, cansado, sem medo, com uma lentidão digna de uma tarde de segunda.
É um tédio, não fosse um prédio, ali parado, comovido com a cena. Encena a realidade e volta a realizar.

Agosto sem gosto
pingo´s na calçada
ecos desafinados.

Parafrasenado eu, em agosto, como um cachorro não louco.

Férias II

2009-07-15T19:05:00.000-03:00

Tardes de julho

canções novas

frio no coração.

Um precipício ...

Férias

2009-07-10T16:09:00.000-03:00

Viajar Curitiba

passear na XV

escutar as bandas do botânico

zelar um céu reprimido.

Estou (sou) de Curitiba.

A - amado.

2009-06-22T11:14:00.001-03:00

papagaio

violetas

cestas

desmaio

é ponto de vista

à vista

otimista

intimista.

Se é junho, se é frio, se é assim .... de se em se em cada segundo do coração parafraseio.

sem relógio.

2009-06-15T19:17:00.000-03:00

Junho, inverno ainda não chegou, para o calendário. De resto, tudo muito frio, sem tempo, quase, sem horário.

Parafraseio, para não parafrasear, apenas.

Você me pergunta
eu nada sei
a resposta de tudo.

o vento leva a voz

2009-06-06T15:13:00.000-03:00

Aqui
não é ali

ainda
fosse não seria aqui

agora
longe de mim

coisas
são sempre assim.

Desiguais azuis.

2009-03-23T01:31:00.000-03:00

O dicionário apresenta sem luz ou cenário, a definição de obsessão: sf (lat obsessione) 1 Ato ou efeito de importunar ou vexar. 2 Impertinência excessiva. 3 Preocupação constante; idéia fixa. 4 Med Perturbação causada por uma idéia fixa que leva o doente à execução de determinado ato.

As manhãs são obsessões, principalmente para os práticos, aqueles que são a tradução da vida nos casos, os acasos deixamos para os restos das manhãs. Voltemos a Gregor Samsa, que ao acordar, naquela análoga manhã, viu-se, metaforseando em um inseto. A obsessão de Samsa foi suportar aquele momento, estarrecido em sua cama. Uma manhã mais atenta seria um delito contra o contentamento melancólico dos pingos de chuva a baterem na calha da janela. Não que Samsa não pudesse apenas pensar, mas lembrar era tudo o que precisava, manhãs são colírios e martírios.
O que é mais obsessivo que estar deitado e olhar o teto e no mesmo teto – azul, branco, ou qualquer colorido misturado, ver personagens, que não usam celular para convidar seus amigos para ir a um bar, na sexta à tarde, o ainda, não sabem o qual vantajoso é assistir um programa televisivo na noite de domingo. Quando o personagem acorda e vê do outro lado da condição, uma voz que ecoa mais forte é outro personagem que surge, este usa celular, mas depois da primeira vez que esteve ali, apenas na distração do amor que escorregou naquele dia em que a conheceu. Tantas vezes ele pensou em jogar o celular pela janela – seguiria o conselho do personagem que não usa celular, e acha todo o mundo igual. Está certo, uma parcela dele, parcela tudo, inclusive a tristeza de querer atender ao telefone, mas o telefone insiste em não tocar, deixando, aquele final de quinta, interessante para o que os outros vão pensar.
Nenhum dos personagens usa chapéu – pensou. Usar chapéu é tão démodé dentro do modismo de quem enfrenta o caos da cidade todos os dias enjaulados dentro de um ônibus lotado – de pessoas, caprichos, rostos que não mostram somente rostos.
Viajar, dia sim, dia não. É um trabalho muito mais irritante do que o trabalho do escritório propriamente dito, e ainda por cima há mais desconforto de andar sempre a viajar, preocupado com as lições dos trens, com a cama e com as refeições irregulares, com conhecimentos casuais, que são sempre novos e nunca se tornam amigos íntimos.
O personagem desconfiado está com a visão que vê do outro, que sentado, não vê os programas de domingo, nem atende o celular – o jogou fora, antes, tirou a bateria para depositar no coletor de lixo especial. No teto tem um inseto, não homérico, nem vistoso como o metamorfoseado por Samsa.
Obsessão é virar o rosto sempre para o travesseiro, sem esconder a vontade de ver o mesmo teto - azul, branco, ou qualquer colorido misturado. Obsessivas são as manhãs que chegam sempre para negar a continuidade das cenas que estão ali, narradas acima das nossas cabeças. Não que lê-las nas usuras romanescas não seja tão ou mais obsessivo, pois, nem escolher se optamos pelas páginas impares ou pares, podemos. Pensando bem, as manhãs são assim também, mesmo as não obsessivas. As mais obsessivas são aquelas que deixam os personagens no limite de se arrepender, de sofrer, mesmo que para isto, seja preciso sair do lugar, acordar, despertar. Nem que seja para acordar como Samsa naquela manhã de sonhos inquietantes.

Ainda sem luz ou cenário, porém com muitos personagens o Parafraseando Eu

obsessivamente

está.

De tudo que ficou.

2009-02-15T02:55:00.000-03:00

[entrada de Curitiba -sentido norte do estado/- BR-277]

As férias terminaram. O Parafraseando Eu poderia findar ali no ponto final. Porém quando algo termina a sensação deste algo se expande por todos os lados. Não seria justo eu escrever que terminar algo é ingrato, a resposta mais evidente se descreve da seguinte forma – o período de férias foi produtivo demais, sinto que saio das férias e entro mais calibrado e experiente para a vida.
Quando os Beatles terminaram de produzir o álbum branco – The White Álbum em 1968 – as sensações de John, Paul, George e Ringo e dos milhares de admiradores era que com o termino daquele trabalho, a banda colocava seu nome ainda com mais destaque no cenário musical mundial. A sensação de Chico Buarque ao terminar o último acorde de – Roda Viva no III Festival de Música Brasileira, certamente foi positiva a todos desde daqueles idos de 1967. E como será que Nelson Rodrigues se sentiu com o termino da censura sobre – Álbum de Família que ficou de 1946 a 1965 para ser liberada para os palcos.
Quem chegou até aqui deve estar se perguntando o motivo destes exemplos, eu vos explico que eles estão como referenciais para eu mostrar que terminar sempre deixa um lado bom para todos. Pode ser o final de uma saudade, de uma dor, de um telefonema que não recebia a tempos, de uma chance de provar para os amigos que você lembra deles, que a vida por mais ingrata e injusta que seja na figura de várias “pessoas” que transitam entre a gente ainda temos PESSOAS, com maiúscula mesmo na mesma estrada.
Está quase na hora de voltar à realidade de morar longe de casa. Depois de iniciar o terceiro ano longe dos caprichos de casa, sinto que a saudade aperta, mesmo antes de embarcar. Nos primeiros dias será complicado compartilhar com o silêncio as noites, não olhar pela janela e ver as cachorras, nem sempre atentas as minhas investidas. O mais difícil será não estar em casa com a companhia daqueles que são parte do meu mundo desde que o mundo é mundo, mas, sabemos, que no mundo viver longe é apenas uma distância que não resume nem diminui o amor, pois o amor em minha família eu sempre vou levar, seja em uma esquina de Ponta Grossa, seja em uma quadra com placa pichada de Amsterdan.
As férias acabam tudo que foi ficou, mas vai caminhar adiante. Acreditamos – o menino, os personagens e os lá, lá, lá, de um rio.
A vida (re)começa antes do carnaval chegar. Muito melhor que nos dois anos atrás, agora quando eu chego tenho quem me espera na rodoviária com um beijo, um abraço e principalmente com a companhia de todos os dias. Declaração de amor se faz em final de férias também.

Volto para o caminho, o futuro e a vida.

Scuissiatto

Epifanias de um retrato.

2009-02-08T22:11:00.000-02:00

Na realidade tudo é uma invenção, que contada por uma terceira pessoa se torna realidade. John Malkovich toma coca-light, consome milhões de expectadores, embora eu prefira a sua postura como ator. O sucesso de público está muitas vezes, estampado na revista – Time, que o diga, seria pior, se fosse a Caras. Não tão longe da Caras, temos - The Curious Case of Benjamin Button, no país tropical, em que o movimento Tropicália virou mingau – O curioso caso de Benjamin Button, uma adaptação romanesca de 1920. Os percalços mundanos e sofrimentos da população, infelizmente não são de hoje, a Nova Orleans, não o simpático e bonito bairro vizinho aos italianos de Santa Felicidade, já foi palcos de guerras e catástrofes. Quando me deparo com tal constatação, percebo que o mundo de hoje perdeu muito da identidade do que significa respeitar diferenças. Respeitar conivências é fácil.
Somente mais uma coisa, Telavive (semanticamente) é viver, as quatro últimas letras não se deixam desperceber, é o que penso. Quando chego no ano de 2009 e tenho que ler uma nota destas, melhor apagar a luz, passar calor, não lembrar do carnaval e agradecer por no Brasil ainda podermos ver uma bandeiras de outras etnias hasteadas. Não acredito em certos, muito menos em errados, na guerra todo mundo perde. Talvez, a indústria balística lucre, mas isso é outro fator.

“A operação militar terrestre de Telavive contra o Hamas, na Faixa de Gaza, está no segundo dia e aumenta a trágica contabilidade de vítimas, que já ultrapassou os 500 mortos. Esta é uma guerra tão esperada quanto dramática. E ainda sem fim à vista: nem a curto, nem a médio, nem a longo prazo.”

Na realidade nem toda invenção contada por uma terceira pessoa tem validade. Nem no cinema daqui algumas décadas.

Deveria escrever muito mais coisas, mas não posso.

Parafraseando eu e todos os expectadores destas barbáries de cada dia.

É

2009-02-01T18:50:00.000-02:00

Hoje é domingo. Não tem muita coisa diferente no domingo. Domingos normalmente tem gosto e sentido de duas letras “o” separadas por quase todas as outras letras, isso é muitas vezes o domingo. Calor, pouco mais de trinta graus em Curitiba. Ouço Zeca Baleiro, um verdadeiro poeta dedilhando seu violão. A casa está silenciosa, apenas a canção que tem cigarro no nome e o barulho do toque dos meus dedos a tatear o teclado. Se faz melodia é trama de corriqueiras inspirações vespertinas do céu azul desta tarde. A canção já mudou, regravada ficou muito melhor. Estou cansado, sem dormir nas últimas 37 horas. Não pense que eu não tentei. Não posso reclamar a noite acordado tem o lado bom. Muitas coisas acontecem e perturbam. Deve ser normal. Caio Fernando Abreu e tantos outros já escreveram que não dormir é bom. Não leve a sério isso, ou leve, afinal, você sabe o que faz. Maquiavel já dizia – os preconceitos têm mais raízes que os privilégios. A yoga não faz a minha cabeça. Não tomo coca-cola light. Esta tarde estou muito irracional. Despreocupado com o sono que já me incomoda.

Longe de você, não tem graça escrever.
Uma boa tarde minha esquecida tarde.

Parafraseando Eu, objetivo, sem rima, inspiração ou outra conotação.

Janeiro, pouco mais.

2009-01-22T02:31:00.000-02:00

(Ah, se o Largo da Ordem fosse sempre essa calmaria ... )

A simplicidade de janeiro foi deixada nas recordações mais reminiscentes. Tardes em que um copo de caldo de cana era ingerido para preencher a seca da garganta, após andar e calejar os tornozelos sob o forte sol de verão. Agora, blusas, casacos e até cobertores são usados, não somente durante a noite. As tardes deste mês um, nos obrigam a cobrir o corpo de alguma forma. Atualmente sair para a rua tem dois tormentos saudáveis: usar roupas inapropriadas para a estação (vista da definição do calendário) e a segunda é a ociosidade de janeiro. Época em que todos os lugares, ou boa parte deles têm gente atrás de lugares para despistar a ociosidade. Não é um erro querer desprezar a ociosidade, porém, em janeiro um dos maiores êxtases é ficar cultivando o ócio nosso de cada dia. Assistir filmes pendentes desde aquelas tardes turbulentas de compromissos e após terminar, jogar o controle remoto no chão e virar para o lado e dormir. Ou ainda, não ter pressa em usar o marca-página e deixar a leitura começar e terminar conforme a sua própria vontade.

A vontade de começar janeiro é sempre próxima uma da outra, a diferença que cada janeiro estamos mais velho (isso para uns é ótimo, já para outros um insulto) na verdade, janeiro é o primeiro mês das nossas promessas de mudanças. Entramos nele com roupas brancas, amarelas, azuis e tantas outras, pulamos sete ondas, olhamos para o céu e procuramos estrelas e planetas, amanhecemos acordados.

Janeiro em seu inicio é sempre assim, como um filme sem fim. E guarda-chuva no coração dessa estação.

Janeiro assim. Invento dentro de mim. Cinza da cidade. Marca página do livro. Caneta falhada. Semáfaro estragado. Beijo da namorada. Enfim. (aos poucos a vida volta ao normal.)

Ócio até mais!

Parafraseando Eu em janeiro de 2009.

Muito a todos NÓS

2008-12-31T16:17:00.000-02:00

Entre as muitas formas de agradecer um ano, fico com a sensação que o melhor agradecimento é o agradecimento ao velho ano, e um novo ano que nos inventaremos. Sim, inventaremos. Uma das maiores virtudes das pessoas é inventar. Seja da maneira que for, estamos sempre a inventar. Inventamos promessas, inventamos planejar um novo ano, inventamos fazer tudo diferente, inventamos um novo ano, sem poder esquecer do velho ano, que na verdade não ainda não pegou sua bengala.
Como alguém que sempre inventa anos (por favor, invenção é inerente ao ser humano) percebo que o ano que finda daqui oito horas foi um bom ano a todos nós.
O Parafraseando Eu é escrito por mim, mas feito por muitas invenções verdadeiras que levo no coração – Hilda, Francisco, Fábio, Karine, Adair, Nilda, Claudino, Glória, Luciano, Jean, Detho, Marlon, Sueli, Maiara, Priscila, amigos, colegas e todas as pessoas que me mostram que as invenções não tem dimensões quando tratadas com o amor.

Um ano se faz com três letras
duas vogais
e um desejo forte de felicidade

para NÓS

todos nós
muitos de nós.

Grande 2009!

Ao mesmo de todo dia

2008-12-24T15:15:00.000-02:00

Quando crianças vemos o mundo com um olhar que visto hoje em dia é uma das formas de invenção do mundo. Em histórias e fábulas da vida real presenciamos um arquétipo de idealização, seja ela no plano experimental, seja no afetivo. No experimental destaca-se nossa vontade de desmascarar a verdade que nos é apresentada, puxar a barba postiça do papai noel é uma das alternativas. Na afetividade através das histórias contadas por nossos pais, avôs e familiares enxergamos uma aproximação do que são pessoas, do que são verdades, e, similiridade entre os dois não encontramos sempre.
Desde que o mundo é mundo para nossos entenderes, fazemos a viagem da descoberta, muitas vezes levados pela influência das pessoas mais próximas de nós e também pelas distantes de nós. Distantes, sim. Um jornal bombardeado de tinta preta, um velho livro de história, um filme épico, um sonho interrompido pelo despertador são exemplos de algumas distâncias que nos modelam a enxergar o mundo.
Com este conceito de mundo caminhamos e percebemos o quanto o mundo está repleto de homens e merdas. Os homens são aqueles que estão sempre a viver no mundo de maneira a não desmantelar o próximo, a não ser que seja com a premissa de estar no caminho certo. Já os merdas são aqueles que se escondem atrás de seus princípios e dissimulados da realidade não fazem questão de confessar: eu estou vivo. Pensando bem, todos os merdas estão incrusto na realidade, nas páginas vivenciadas e não vivenciadas da história. Esta pequena definição de homens e merdas é para ilustrar que o mundo somente é mundo por reconhecer estas diferenças.

Nestas diferenças reconhecemos as diferentes denominações de natal. Neve, calor, frio, chuva. Qual será melhor? Não tenho o intuito de querer responder esta questão, até porque o conceito de melhor sempre anda acompanhado do conceito de pior. Papai noel vai descer pela lareira. Pela churrasqueira. Tudo bem, vai entrar pela porta. Vai trazer presentes, vai rir com um sorriso contente. Vai aparecer na propaganda da coca-cola vai cantar em vários cantos das cidades. Vai fazer muitas crianças felizes!

Quando chegamos à realidade da vida, percebemos que a infância, a festa de natal na idealização de papai Noel é uma invenção da realidade. Pensando bem, a invenção da realidade é um dos sentimentos mais bonitos que podemos ter. Afinal viver sem inventar é se debruçar na esterilidade da realidade, e conformar-se com o belo do tudo. Pouco a pouco as crianças ficam adultas e perdem a idade, mas nunca a essência da infância. É este sentido que nos faz reconhecer as diferenças entre homens e merdas, inclusive acreditamos em um homem, aliás, nem todos acreditam, não importa, ele se importa muito mais com nós, que nós com ele, é a vida.

Quase beijando a ceia de logo mais, o Parafraseando eu deseja a todos um grande Natal, com muitas coisas boas, e se o mundo é feito de coisas boas, desejo muitas coisas boas a todos vocês!

Proust errado

2008-12-15T01:48:00.000-02:00

- Boa tarde, senhor.

- No que posso ajudá-lo?

Antes mesmo de eu erguer os olhos a dupla indagação já tivera ganhado vida. – Não, somente estou olhando. Entregou-me um cartão com o número 107. – Qualquer coisa entregue o cartão na hora do pagamento. Tudo bem.Comecei a percorrer prateleiras de livros e mais livros com classificações mais variadas possíveis. Vez ou outra percebi que a distribuição não estava tão correta, por exemplo, encontrar um – Em Busca do Tempo Perdido, exposto em prateleiras de literatura inglesa não foi nada sincero, imagino um dialogo entre um cliente e um vendedor:

- Por favor, você poderia me ajudar a encontrar um livro?
- Sim, qual é?
- Em Busca do Tempo Perdido. Ah, sim, somente um momento. Caminha apressadamente até ao catálogo informativo e em desespero volta com a informação. – Nós não temos um exemplar disponível aqui. Um sorriso amarelo e meia vontade de pegá-lo pelo pescoço e dizer, jovenzinho, o livro têm, porém ele está colocado na prateleira da literatura inglesa. E até onde sei o Louvre, Proust e Molière são franceses. Deixo de lado este legado de imaginar muito além daquele misero erro entre tantos livros empilhados lado a lado. Voltei à ficcionalidade da realidade e continue na nau de navegar atrás de um livro. O aroma de uma livraria é único, nem mesmo as fragrâncias mais sublimes do mundo são capazes de transpor o cheiro que as páginas de um livro novo exalam. Embriagado pelos aromas dos mais diversos livros comecei a olhar com uma visão mais periférica do espaço. Percebi que estava cercado por outras 106 pessoas, melhor, 106 efusivas pessoas. Todas com um descontrole apropriado para (re)visitar uma livraria. Sorrisos, abraços, frases altas para comunicar que estavam frente ao um livro. Aquilo foi me despertando para subtrair os pormenores e ir atrás de constatações perenes a nossa realidade social. O MEC divulgou que o índice de leitura no Brasil é de 1,8 livros por pessoa ao ano. Isto significa dizer que grande parte dos brasileiros tem o hábito de ler um livro a cada seis meses, quer dizer, não chegam a terminar um dos dois. Qual seria a alternativa para erradicar este índice? Talvez, este índice tenha razão com as duas principais razões apontadas pelo Ministério da Educação: o alto preço dos livros no país e o desaparelhamento das bibliotecas públicas. De dois contrapontos podemos ajudar a transformar um, as bibliotecas públicas dos municípios. Entre os dois este seria o mais fácil de conseguir atingir. Baixar o preço do livro, que é altíssimo para os padrões salariais da grande massa de brasileiros é uma tarefa que é dependente de impostos. Mas, as editoras poderiam ofertar um número maior de exemplares para abastecer as bibliotecas e principalmente as escolas. Outro passo seria uma divulgação e esclarecimento para a população sobre o empréstimo de obras e contribuiria para levar o país a aumentar o índice de leitura e leitores.
Chegar até este ponto acima não era o principal desta postagem, porém certos caminhos se bifurcam e não tem como sair do emaranhado de sentidos. Senti como voltasse a escutar a atendente novamente a dizer - Qualquer coisa entregue o cartão na hora do pagamento. Continuei a nau da procura de algum livro interessante, mas continuava com a companhia das 106 efusivas pessoas e mais algumas que chegaram ao intervalo que estive recluso a pensar nesta problemática. Acabei por não levar nenhum livro, devolvi à ficha 107 a atendente que neste momento já não tinha mais fichas em suas mãos finas. Sai da livraria e caminhei pelo calçadão da Rua XV, driblando o movimento das pessoas que caminhavam ao contrario dos meus passos. Inquieto e réu confesso com calor, cercado de vitrines decoradas com pompas natalinas, percebi que depois de quase dois anos morando longe de Curitiba, a cidade parece me engolir e depois cuspir no chão em situações como esta, talvez seja a sensação mais aceitável para eu me confortar na minha cidade cinza-pátria. Pensando bem tudo foi culpa do Proust em prateleira errada.

Vertigens, pouco mais

2008-09-29T01:25:00.000-03:00

O tempo passa rápido demais. Quando vemos nem tempo temos mais. Mais rápido que o tempo é uma nota comemorativa tocada há mais de cinqüenta anos. Estilo não. Referência sim. Bossa Nova, Tom, Vinicíus, ou seria, Vinicius e Tom? Bem a resposta não se faz precisa quando estamos em 2008 e ainda às canções compostas pelos dois presenteiam nossa sensibilidade, mesmo quando interpretadas por outras vozes. A juventude all star, camiseta básica e jeans está munida de cartões postais, frases e ideologias, por mais que muitos apenas a encontrem na composição de Cazuza e Roberto Frejat.
Aliás, certos versos musicais, ou seriam frases de efeito, são para coroar o momento e maltratar os outros. Não, não é o filme lançado em 2001, em que a bela Nicole Kidman faz papel de uma mãe que não pode expor os filhos à luz solar. Bem, isto, é conversa para quem não viu ir até a locadora, ou quem sabe, baixá-lo e assisti-lo. Voltemos as frases retiradas das músicas, Lobão compôs no frison do rock dos anos 80 – Vida Louca Vida, que tem em um dos versos os seguinte:

“sou manchete popular
Já me cansei de toda essa tolice, babaquice
Dessa eterna falta do que falar” ...

Confesso, prefiro escutar na voz do Cazuza, porém na voz do próprio Lobão ela soa mais rasgada, visceral, não sei ao certo, mas acredito que estou a disparar contra os desafetos. Desafetos? Não, estes apenas existem para políticos, artistas em geral, sou um misero estudante, libertário de horas vagas. Acho belo as propagandas de cigarro, mas como tudo tem um lado ruim, o cigarro mata, aliás, bombas também matam, o mundo mata, mas as propagandas e a censura ainda não atingiram este patamar de falar de quem sabe discorrer sobre isto, não que eles não saibam, ou mesmo queiram omitir. Não há omissão no mundo. Há apenas quando queremos.
O tempo passa rápido demais. Quando percebo já passa de uma da manhã. A garoa fina escurece o asfalto. Daqui a pouco o relógio desperta. Antes disso um certo despertador soa. Não é um galo cantante, mas freadas dos primeiros ônibus que saem apressados para mais um dia, este especial, inicia a semana - segunda-feira.
Com todo o tempo do mundo para escrever. Os olhos cansados baixam. As mãos doloridas avermelham. Os pés tremem. Hoje nem está tão frio quanto ontem, anteontem, semana passada, junho e julho de todos os anos passados. Tempo não tem sobra, quando tem, existe o que fazer. Tanto tempo fez eu acreditar que o mundo é repleto de outros. Mas a preocupação de outros é acessório para muitas vezes liquidar na coleção primavera-verão.
Aliás, coleção que vem carregada de frases vazias, com um único sentido, ser o outro, mesmo que seja apenas de vezemquando.

É pau, é pedra, é o fim do caminho
É um resto de toco, um pouco sozinho
É um caco de vidro, é a vida, é o sol

É começo de semana, e o resto de tudo.
All star sujo, camiseta básica, jeans
É juventude munida de cartões postais, Orkut e pouquíssimo mais.

Parafraseando eu,

tu,

e eles (outros/os outros)

Antes do amanhecer.

Pão de queijo e afins

2008-08-18T17:26:00.000-03:00

[O calcanhar levantado leva o pé um passo a mais sobre um asfalto quente]

O dinheiro para o café ficou esquecido no chão do carro. Além do dinheiro, cartões, documentos e todos os outros acessórios que são importantes para um homem que possua cpf, rg e habilitação de motorista, entre outros. O mais engraçado, que visto pelo outros parecia ser um sorriso com traços cômicos , porém, um disfarce do nervosíssimo instaurado em um começo de segunda-feira.

--- Me veja oito pãezinhos de queijo. Somente isto, senhor? Sim. Obrigado. Tenha um ótimo dia.

Poucos passos e o balcão do caixa estava a sua frente. A mão deslizou pelo bolso e cade? A carteira sumiu. Vulto de preocupação. A atendente sem nada entender, mudou a posição do olhar para o televisor. Época de olimpíadas e parecido com Copa do Mundo, alguns reclamam da excessiva programação esportiva, outros consideram-se entendedores de tudo, inclusive de luta greco-romana e , o terceiro tipo é aquele que vê, mas não entende nada. Gollll! Brasil virou o placar contra a seleção alemã. O locutor rouco, mas muito menos que para narrar o futebol masculino. Ela mascava chicletes e pensava – que saudades da Ana Maria Braga.Ligava em vão, o celular parecia estar desligado. Andou meio metro, olhou pela vidraça e percebeu que onde possivelmente tenha perdido a sua carteira é um local percorrido por uma infinidade de pessoas das mais variadas espécies. Logicamente, todos descendentes do Homo Sapiens. O coração palpitou mais forte, o nervoso afetava as horas. Nunca o passar daqueles poucos minutos foi tão terrivelmente demorado.

---- Desculpe, moça, mas esqueci a carteira. Não tem problema.

Não tem problema? Como não? Madrugo após passar uma madrugada febril. saio cedíssimo de casa, compro exatamente oito pães de queijo e, quando vou pagar, cade a carteira. Situação constrangedora. Após sair da panificadora, percebi que o não tem problema da atendente do balcão foi uma verdadeira gentileza. Aliás, como seria o feminino de gentleman? O caminho era pequeno, mas o fardo era longo. Muitas coisas passavam pela imaginação, todas pautadas com vírgulas e conjunções adversativas. Mas, o the end não poderia ser ali. Após uma certa epopéia consegui conversar com a pessoa que mais poderia me tranqüilizar. E, não é que descubro que a minha carteira foi apenas esquecida no carro de uma amiga. Enfim, sobrevivi, voltei as prosas de viagem e lembrei que algumas pessoas levam a ficção a sério demais. Porém, ficcionalidade somente tem sentido quando desperta o outro. Somente as artes em geral tem esta ambição e intuito. O resto é falácia e galhofa de tempo perdido. Qual importância se o cabelo é azul, o vestido é curto, a hora de acordar é 14 horas, a religião do outro é candomblé, a ausência é saudade, gravidez, sobridade. Tudo isso é parte do mundo e dos conceitos adjetivados. Aliás, qual nota ganha meu texto? Melhor, vale quanto? Algum professor estipule uma nota, por favor! Ainda estou sob influência do ocorrido neste começo de semana, mas nem tudo é uma carteira com muitos documentos esquecida, alguns reais e uma fome de oito pães de queijo.

A semana começa
o filme começa
a peça começa
o trabalho começa
eu recomeço
você recomeça
apenas, recomeçamos.

Parafraseio eu
hoje pela manhã
em um céu com muita cor.

Bruno Scuissiatto